> 佛音袅袅，檀香如雾，缭绕在历经千年风雨的木质回廊间。
古木参天，枝叶在寒风中低语，更添几分肃穆与幽寂。
青石板路被晨露打湿，反射着清冷的天光，一位披着袈裟的老和尚，步履无声地穿过曲折的回廊。
他面容清癯，皱纹深刻如沟壑，眼神却澄澈明亮，仿佛能洞穿红尘万象。
手中的一串深褐色菩提念珠，随着他平稳的步伐，一颗一颗，缓慢而坚定地转动着，发出细微而规律的摩擦声。
终于，他在一间位于最僻静角落的禅房前停下脚步。禅房的门是普通的木门，漆色斑驳，透着一股返璞归真的质朴。老和尚伸出手，指节因长年劳作而显得粗大变形，他屈起食指，在门扉上不轻不重地叩击了两下。
笃，笃。
声音在寂静的廊下显得格外清晰，带着一种奇异的韵律，仿佛叩在了人心上。
门内没有任何回应，但老和尚似乎早已了然。他轻轻推开那扇沉重的木门，动作舒缓而恭敬，仿佛怕惊扰了门内的存在。
禅房内极其简陋，甚至可以说是家徒四壁。一床，一桌，一蒲团，便是全部。
墙壁是粗糙的土坯，没有任何装饰，只有对着门的那面主墙上，用最浓最黑的墨汁，以狂放不羁、力透纸背的笔法，书写着一个巨大的“静”字。
那字迹看似飘逸流畅，细看之下，每一笔的起落转折处，却都蕴藏着惊心动魄的锋芒和杀伐之气，仿佛有无数刀光剑影、血海尸山被强行镇压、浓缩于这一字之中。
与这禅房空寂平和的氛围，形成一种诡异而强烈的冲突。
蒲团上，盘膝坐着一位少年。
他看起来不过十七八岁的年纪，身形瘦削，穿着一身灰色僧衣。
黑色的短发干净利落，露出光洁的额头和线条清晰的下颌。
他双目微阖，长长的睫毛在眼睑下投出浓密的阴影，呼吸悠长而缓慢，仿佛与这禅房、这古刹、这山间的云雾融为了一体，进入了深沉的定境。
然而，即使是在这极致的“静”中，一种难以言喻的、如同即将喷发的火山般的压抑感，依旧若有若无地萦绕在他周身。
