明白啥叫“值当”的何雨柱，正从这堆废墟里头，咬着牙，往外爬。
哭了不知道多久，那动静才慢慢小下去，变成一抽一抽的。
傻柱慢慢放下手，露出一张又是鼻涕又是泪、没法看的脸。可奇怪的是，那脸上没了以前的死气沉沉和迷糊劲儿。俩眼肿得跟桃似的，可里头那眼神，像被暴雨洗刷过的天空，清亮了不少，还带着点刚活过来的、硬邦邦的静气。
他抬起头，看着李青云，没说道谢的话，也没赌咒发誓。
可他心里门儿清，有些事儿，从这一会儿起，彻底翻篇了。
哭狠了，人是虚脱的。傻柱瘫坐在那儿，浑身提不起一点力气，脑子里空茫茫一片。
他没急着走，只是眼神发直地盯着桌上那盏煤油灯跳动的火苗。
灯光摇曳，映着他半边明半边暗的脸，像是在重新打量这个撕掉那层虚假温情面纱后、显得真实又冰冷的世界。
李青云也没催他，顺手给他杯子里续了点热水，自己又拿起那本旧书翻了起来。
屋里静悄悄的，只有书页偶尔翻动的沙沙声，和窗外夜里传来的、隐隐约约的动静。
那一夜，傻柱不知道自己是怎么摸回那间冰冷的小屋的。
只记得推开门时，屋里那股熟悉的、混杂着剩饭菜和孤寂气的味道冲进鼻子。
可这回，他没觉得自怜自艾，反而生出一种透心凉的清醒。他环顾四周，那些为了接济贾家而堆放的杂七杂八的东西，那些曾经承载着他“好人梦”的物件，现在看起来，格外刺眼，格外可笑。
他没像往常那样倒头就睡，而是去水缸那儿舀了瓢冷水，把自己从头到脚擦了一遍。
冰冷的水激得他直打哆嗦，却也让他那混沌的脑子越发清楚。
他走到那块裂了缝的镜子前，看着里面那个眼眶红肿、胡子拉碴，眼神却不再浑浊的男人，喉咙动了动，第一次，清晰地喊出了那个几乎被忘干净的名字：
“何雨柱。”
声音沙哑，却带着一股子斩断乱麻的干脆。
接下来的几天，四合院的老街坊们觉出点不一样来。
傻柱好像又变回了闷葫芦，可仔细瞅瞅，又跟以前那个闷葫芦不一样。
以前的闷，是蔫儿了吧唧带着怨气的，像块泡糟了的木头；现在的闷，却像河滩底下那种被水磨了千万年的石头，沉甸甸，硬邦邦，里头有股说不出的劲儿。
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