着火光，小心地烘烤着被浸湿的书页边缘。书页间，一片早已干枯、呈现出深褐色的木棉花瓣飘落下来——显然这书是从更温暖的南方辗转而来。
“于连·索雷尔……” 陈志远低声念着书里的名字，他翻到一处，就着跳动的火光，轻声读了起来，声音在狭窄的水泥管里带着回音：
“……‘先生们，我出身低微，……但是我绝不低贱。’”
“‘我有我的骄傲，它或许和你们的骄傲不同，但它同样不容践踏。’”
“‘在你们的客厅里，我是拿着每小时十法郎工钱的仆人，但我不是奴才！’”
于连那敏感、骄傲、充满反抗精神的独白，在暴雨的喧嚣声中，在跳动的火光映照下，显得格外清晰而震撼。
小丽静静地听着，忘记了寒冷，忘记了身处肮脏的水泥管。她看着陈志远被火光映亮的侧脸，看着那本承载着另一个世界灵魂的《红与黑》，一个盘桓在她心底许久的问题，终于冲口而出：
“陈志远，” 她的声音很轻，带着一丝不易察觉的颤抖，“你去过深圳吗？”
陈志远读台词的声音戛然而止。他抬起头，橘黄色的火苗在他镜片上跳跃。他看着小丽那双在火光下显得异常明亮、充满渴望的眼睛，沉默了几秒钟。
打火机的火苗因为燃料不足，开始变得微弱、摇曳。
