叶清欢靠在墙边，脚踝传来一阵阵抽痛。她低头看了眼扭伤的地方，鞋面已经蹭破，皮肉肿了起来。巷子里很静，只有风从废窑那边吹过来，带着一股淡淡的酸腥味。
她没动，手指慢慢摸向腰间的药罐。
罐子还在发烫，热度比刚才更明显了。她知道这感觉意味着什么——念气满了，回溯之息随时可能触发。可现在不是回忆的时候，她得先确认敌人是不是真的走了。
她撑着墙站起来，刚迈出一步，眼角余光就扫到巷口的地面。
有影子。
不是她的。
她立刻停住，呼吸放轻。那影子贴着墙根移动，缓慢向前探。接着是第二个、第三个。七个人，站位和之前一模一样，两前、两后、三居中，脚步错开，像是踩着某种节奏在走。
他们回来了。
而且这次没有隐藏意图。
最前面那人忽然单膝跪地，手扶地面咳了一声。声音不大，但足够让她听见。他抬起头，脸上露出痛苦的表情，右手按着左腿，指缝里渗出暗红的血。
叶清欢盯着他看。
那人膝盖明明弯着，可落地时重心却稳得很，一点不晃。真正受过伤的人不会这样发力。他在装。
她想起刚才在屋顶看到的画面——那个疤面人站在断梁上，一句话没说，只用手势指挥其他人行动。这些人动作整齐，配合默契，根本不像临时拼凑的队伍。
眼前这个“伤者”，是在引她靠近。
她没上前，反而往后退了半步。左手悄悄滑进袖中，指尖碰到了三根银针。药罐的热度突然窜了一下，像是被什么东西撞到了内壁。
就在这一刻，她看清了。
那个“受伤”的人，右手小指一直蜷着，像钩子一样收在掌心。这个动作她见过两次——一次在废弃宅院，一次是刚才突围时冲在最前面的男人出手前的习惯。
这不是巧合。
他们是同一拨人，用的是同一种暗号。
她不再犹豫，右手一扬，三根银针直奔前方三人咽喉。针还没到，她人已经侧身闪向墙角，避开可能的反击路线。
那“伤者”猛地抬头，眼里闪过一丝惊诧。他抬手去挡，动作快得不像刚受过伤。可银针本就没冲他去，而是钉在他身后两人之间的空隙处。
针尖入地三分，正好卡住他们下一步踏出的位置。
两人脚步一顿，阵型出现裂缝。
她抓住机会冲出去，左手抽出别在腰后的短刃，反手劈向左侧补位的人。那人举刀格挡，金属相撞发出刺耳的响声。她借力翻身，跳上旁边倒塌的柴堆，居高临下扫视全场。
七个人重新站定，围成半圆。
其中一个站在最后方的人忽然开口：“我们不想杀你。”
声音压得很低，像是怕被人听见。
“只是想让你停下。”他说，“有些事你不该查。”
另一个接话：“你已经看到了药石，再往前走，只会害更多人。”
两人一唱一和，语气里透着劝阻的意思。一个说得急，一个说得缓，像是真有分歧。
叶清欢没答话，耳朵贴着听诊器银簪，另一头轻轻点在脚下残木上。
震动传上来。
六个人的脚步频率完全一致，连呼吸间隔都差不多。这种同步不是争执能有的，是训练出来的。
他们在演戏。
她抬头看向对面屋顶。
那个疤面人还在原地站着，双手抱臂，一句话没说。其他人在说话，他却始终盯着她，眼神冷得像铁。
就是他。
真正的指挥者从不开口，只用眼睛和手势控制全局。
她把银簪收回袖中，右手握紧短刃，慢慢往右挪了一步。所有人都跟着调整位置，阵型依旧完整。
她忽然笑了下。
“你们挺会演。”她说，“可惜忘了件事。”
她顿了顿，目光落在疤面
