风里的草，吹得篱笆响。
高立收了弓，往院里走，双双还坐在石凳上，布放在腿上，等着他回来。灯亮着，粥温着，布挂着，像幅暖画。
雾里的风，带着麦香，不是江湖的冷。
布上的纹，藏着担当，不是杀手的寒。
他们的日子，平凡，却比任何江湖传奇都长。
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