风里的草,吹得篱笆响。
高立收了弓,往院里走,双双还坐在石凳上,布放在腿上,等着他回来。灯亮着,粥温着,布挂着,像幅暖画。
雾里的风,带着麦香,不是江湖的冷。
布上的纹,藏着担当,不是杀手的寒。
他们的日子,平凡,却比任何江湖传奇都长。
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风里的草,吹得篱笆响。
高立收了弓,往院里走,双双还坐在石凳上,布放在腿上,等着他回来。灯亮着,粥温着,布挂着,像幅暖画。
雾里的风,带着麦香,不是江湖的冷。
布上的纹,藏着担当,不是杀手的寒。
他们的日子,平凡,却比任何江湖传奇都长。
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