夕阳把石榴树的影子拉得老长，红木匣子里的戏本在余晖里泛着旧光。安诺捏着纸页边缘，指尖能摸到奶奶当年写字时用力的痕迹——“七月初七”四个字刻得格外深，像是要把日子嵌进纸里。江树已经把自行车推到了戏台门口，车铃“叮铃”响了两声，打破了短暂的安静。
“我跟你们去镇上。”赵爷爷忽然拄着拐杖站起来，脚步有些踉跄却很坚定，“老木匠周师傅跟我认识，当年戏班的戏服架子就是他做的，有我在，他说不定能松口。”
安诺愣了一下，她没想到赵爷爷会主动帮忙——上一章里赵爷爷更多是回忆往事，这次主动出头，显然是被戏本里的约定触动了。陈建军抱着胡琴，琴筒上的裂纹在夕阳下更明显，他点点头：“多个人好，胡琴的蛇皮得用陈年的，老周师傅说不定有存货。”
四人分两拨走：江树载着安诺，赵爷爷坐在陈建军的自行车后座，往镇上赶。村路的土被夕阳晒得暖烘烘的，车轮压过碎石子发出“咯吱”声，远处的炊烟已经升起，裹着饭菜的香味飘过来，安诺却没心思闻——她总觉得心里发紧，像是有什么事要发生。
镇上的老木匠铺在西街口，招牌是块发黑的木牌，上面刻着“周记木作”，字已经快磨平了。江树停下车时，铺门半掩着，里面传来“刨木”的“沙沙”声。安诺推开门，看见一个头发花白的老人正蹲在地上，手里拿着刨子，面前堆着一堆松木刨花。
“周师傅？”赵爷爷先开口，拐杖在门槛上敲了敲。
老木匠抬起头，脸上沾着木屑，眼睛眯了眯：“老赵？你怎么来了？好些年没见了。”他放下刨子，站起来时腰有些弯，“这几位是？”
“这是安老栓的孙女安诺，还有邻村的陈建军，我们来是想请你修样东西。”赵爷爷把陈建军怀里的胡琴递过去，“望溪戏班当年的伴奏胡琴，琴筒的蛇皮裂了，琴弦也锈了。”
老木匠接过胡琴，手指在琴筒上轻轻摸了摸，脸色忽然变了，把胡琴往桌上一放，转身就往里面走：“不修！这东西我不修！”
安诺愣住了，江树赶紧上前一步：“周师傅，为什么不修？这胡琴对我们很重要，是戏班的念想，我们想补完当年没演的《牡丹亭》。”
老木匠停住脚步，背对着他们，声音有些发哑：“不是我不修，是不能修。上个月，李乡长的儿子李建国来找过我，说要是有人来找我修跟望溪戏班有关的东西，让我直接拒了，不然就砸了我的铺子。”
“李建国？”安诺攥紧了拳头，这个名字她听过，村里老人说过，李建国现在在镇上开了个建材厂，仗着他爹当年的势力，在镇上横行霸道，“他凭什么管我们修胡琴？这是我们村里的事！”
“凭什么？”老木匠转过身，脸上满是无奈，“他说望溪戏班当年‘伤风败俗’，丢了望溪村的脸，现在谁要是敢提戏班，就是跟他作对。前阵子，村里有人想把戏台的旧木柱当柴烧，他还让人拉走了，说留着也是丢人。”
赵爷爷叹了口气，走到老木匠身边：“老周，你忘了当年你怎么跟我说的？你说戏班的戏是好东西，能让人心里亮堂。现在我们只是想修把胡琴，演场戏，怎么就成了丢人了？”
老木匠看着桌上的胡琴，手指又伸了过去，却没碰到，只是在空中停了停：“我没忘，可我这铺子是我一辈子的心血，我不能砸在这上面。李建国的人天天在镇上转，我要是修了，他们肯定会来闹。”
安诺看着老木匠的样子，心里又急又气，却也知道不能逼他。她想起爷爷的旧斧头，从腰上解下来，放在桌上：“周师傅，这是我爷爷当年砍木料用的斧头，他说过，好东西要配好手艺，就像你做的木活，结实又好看。当年你给戏班做戏服架子，加班到半夜，还说要看着戏班把戏演完。现在，就差这把胡琴了，你要是不修，这场戏就演不成了，爷爷他们的约定，就永远完不成了。”
老木匠盯着斧头，上面的“安”字在灯光下泛着光。他沉默了很久，忽然拿起胡琴，往里
