（本故事纯属虚构推理创作，如有雷同纯属意外巧合）。
那是一个霜寒未散的黎明。
天还没有亮透，山间的雾气像一层薄纱，轻轻地覆盖着这个位于太行山脚下的小村庄。院子里，几株老槐树的枝桠上结满了霜花，风一吹，便簌簌地落下来，像是天空也在为他送行。
他的骨灰被安放在一个朴素的木盒中，由长子傅志远亲手捧着。盒子上没有雕花，没有铭文，只有岁月摩挲留下的木质纹路，一如他生前那般低调而坚韧。按照他的遗愿，没有追悼会，没有花圈如海，也没有长篇的悼词。只有家人，和几位从小一起长大的乡亲，默默地站在院子里，等待着送他最后一程。
傅志远低头看着手中的木盒，指尖微微发颤。他想起父亲临终前那一晚，睡得格外安详，枕边还放着那本早已翻旧、页脚起毛的《孙子兵法》。他曾是那样一个爱书之人，即便是在最艰难的年月，也从未放弃阅读与思考。
“走吧。”傅志远轻声说道，声音在寒冷的空气中凝成一团白雾。
队伍沉默地出发了。除了傅志远和其妻子、女儿，还有三位老乡亲——老李、老张和老刘。他们都是从抗战年代走过来的人，虽然不像傅水恒那样在正规部队中作战，但都在后勤、情报甚至救护中出过力。如今，他们步履蹒跚，却执意要送这位“老战友”最后一程。
山路崎岖，一行人沿着蜿蜒的小径向上攀登。太行山，这座他曾战斗过的山，如今依然苍茫而沉默。山风凛冽，吹得人脸颊发疼，但没有人抱怨，也没有人说话。只有脚步声、呼吸声，和偶尔传来的鸟鸣，打破了这清晨的寂静。
走了约莫一个时辰，天色渐渐亮了起来。山下的村庄还在沉睡，而山腰处，却隐约传来人声。
“是这里吗？”傅志远抬头望去，只见前方山路拐弯处，站着几个人影。走近了才看清，是几个穿着朴素的村民，有老人，有中年人，甚至还有几个孩子。他们并没有举着标语，也没有哭喊，只是静静地站在路边，目光落在傅志远手中的木盒上。
一位白发苍苍的老人拄着拐杖走上前来，他颤抖着手，轻轻摸了摸木盒，声音沙哑地说：“傅老……是傅老吗？”
傅志远点头。
老人的眼圈顿时红了，他喃喃道：“傅老，好人呐……你走慢点……”
这句话像是打开了某个闸门，路边其他人也纷纷低声说起来：
“傅老当年救过我爹的命……”
“我奶奶常说，要不是傅老带人送粮，那个冬天就熬不过去了……”
“你是傅家的孩子吧？你爹是英雄啊，我们这儿的人都记得他……”
他们并不是傅水恒的亲人，甚至很多人从未与他谋面。但他们从父辈口中、从村里的传说中、从那段烽火连天的历史中，知道有一个叫“傅水恒”的人，曾在这片土地上战斗过、付出过。
队伍继续向前。越往山里走，路边聚集的人越多。他们并不是组织而来的，而是自发地，一传十、十传百，知道今天傅老要“回家”，便早早等在了这条山路上。有人提着篮子，里面装着新蒸的馒头；有人捧着山野采来的冬青和松枝；有人甚至带来了自家酿的酒，轻轻洒在路边，算是敬他一程。
没有人指挥，没有人维持秩序，他们只是默默地站着，目送队伍经过，口中低声念着同样一句话：
“傅老，好人呐……你走慢点……”
那声音并不整齐，也不响亮，却像山风一样，绵绵不绝，穿透时光，回荡在群山之间。
傅志远的女儿傅小梅今年刚满十六岁，她从未见过这样的场面。她只知道爷爷是个“老革命”，平时话不多，喜欢看书，偶尔会给她讲一些过去的故事。但她从不知道，爷爷在这些人心中，竟有如此重的分量。
她忍不住低声问父亲：“爸爸，这些人……都是爷爷的战友吗？”
傅志远摇了摇头，声音有些哽咽：“不全是。有些人，可能只是听过他的名字。”
