辨的叽里呱啦。但屏幕上的画面，他却看懂了。
那是他无比熟悉的，市政务服务中心的大厅。
画面上，拉起了长长的警戒线。一群穿着制服的人在维持秩序。而警戒线内，他那些熟悉的手下，一个个保持着千奇百怪的姿势，像一组被展览的蜡像。
镜头给了一个特写，是那个税务窗口的“老油条”。他低着头，保持着找东西的姿势，一动不动。屏幕下方，一行醒目的标题滚动着：《我市开展“懒政怠政”现场警示教育，全市干部反响热烈》。
王建国看着电视里的画面，看着自己亲手打造的“王国”变成了全市的笑柄和反面教材，看着自己的手下们正在经历和他类似的、甚至更加公开的折磨。
他忽然笑了。
那笑声，从他的喉咙里缓慢地挤出来，悠长，怪异，像夜枭的啼哭。
原来如此。
原来，这才是苏正那句批示的真正含义。
“让所有百姓都‘满意’，让所有人都‘享受’这份‘便捷’！”
百姓满意了，他们看到了报应。
而他们这些“慢作为”的人，也“享受”到了。享受到了这份被时间放慢千百倍的、极致的“慢”。
公平，何其的公平。
王建国笑着，眼泪却顺着他肥胖的脸颊，缓慢地流淌下来。
他不想再“享受”下去了。
他要结束这一切。
他知道，法律的审判，纪委的审查，都不可怕。最可怕的，是被困在这永恒的、清醒的、缓慢的地狱里，求生不得，求死不能。
他要自首。
他要投案。
这个念头，像一道闪电，劈开了他脑中的混沌。他要向那个降下“神罚”的力量屈服。
他要写一封投案自首书。
这个决定，让他重新燃起了一丝希望。他挣扎着，从沙发上爬起来。他的目标，是书房。那里有纸，有笔。
从客厅到书房，不到十米的距离，他走了两个小时。
当他终于扶着书房的门框，看到那张熟悉的红木书桌时，天色已经擦黑。
他走向书桌，拉开抽屉。每一个动作，都充满了仪式感。他拿出了一张雪白的A4纸，又从笔筒里，抽出了一支沉甸甸的派克钢笔。
他拧开笔帽，这个简单的旋转动作，他做了五分钟。
他将白纸铺平在桌面上，握着笔，悬在纸张的上方。
他深吸一口气，这一口气，吸了整整一分钟。
然后，他落笔了。
笔尖接触纸面的瞬间，他感觉到一股无形的阻力。那支笔，仿佛有千斤重。每一个笔画，都需要他调动全身的力气，与那股凝固了时间的力量抗衡。
第一个字，“我”。
一个简单的撇，他写了十分钟。他眼睁睁地看着笔尖在纸上划出缓慢的、颤抖的墨痕。
一个横，又花了十分钟。
当他终于写完“我”这个字时，他全身已经被汗水湿透，像是刚从水里捞出来一样。
他抬起头，看了一眼墙上的挂钟。时针，已经指向了晚上九点。
他没有放弃。
他继续写。
“有”。
“罪”。
夜，越来越深。窗外，万家灯火亮起，又一盏盏熄灭。城市陷入沉睡，又在黎明中苏醒。
王建国的妻子，那个养尊处优、对他漠不关心的女人，终于发现了一丝不对劲。
她一觉醒来，发现丈夫的床是空的。她走出卧室，看到书房的灯还亮着。她推开门，看到了令她终身难忘的一幕。
她的丈夫，王建国，像一尊雕塑，趴在书桌上。他握着一支笔，笔尖停在一张纸上。他的身体，在以一种几乎无法察觉的幅度，微微颤抖着。
“建国？你干什么呢？一晚上没睡？”她皱着眉，走上前。
她看到了那张纸。
纸上，只有三个字，写得歪歪扭扭，如同出自一个刚学会写字的孩童之手。
“我……有…
