的水，看着要干了，一场雨就满了，日子也是这样，苦一阵，甜一阵，总得接着过。”
燕麦粥煮好时，雨停了，太阳从云缝里钻出来，照在粥上，泛着层金辉。孩子们捧着碗，吃得“呼噜呼噜”响，嘴角沾着粥渣，像群偷嘴的小雀。栓柱往林晚秋碗里盛了勺稠的，里面的块茎煮得面面的，甜得像红薯，他突然觉得，所谓日子，大概就是这样，有苦有涩，却总能在石缝里找出点甜，像这野燕麦，藏得再深，也能被找见，熬出香来。
陆承宇往矿洞的方向走，要去给兵卒们分粥，他的军靴踩在积水里，溅起的水花映着阳光，像撒了把碎银。他回头往学堂看，炊烟混着药香飘在半空，孩子们的笑声裹在风里，甜得像野燕麦的香，他知道，云狄的粮或许会断，但人心不会，像这雨后的太阳，总会出来，把湿冷的日子晒得暖烘烘的。
栓柱往药圃的方向去，要把剩下的血珠草块茎埋回去，他蹲在泥里时，看见石缝里冒出棵小芽，绿得像颗星星，是上次种下的蒲公英，在雨里悄悄发了芽。他往芽上浇了点灵泉水，像在对它说，好好长，像云狄的人，再难也得好好长。
林晚秋走过来，往他手里塞了块烤燕麦饼，是用新磨的粉做的，还带着点焦香。“尝尝，”她的指尖带着饼的温，“像不像你说的，‘苦里藏着甜’？”
栓柱咬了口，香得直咂舌，像把阳光嚼进了嘴里。他往她脸上看，阳光照在她的睫毛上，亮得像落了星，他突然觉得，这点苦算啥，像药圃里的草，淋场雨，晒晒太阳，照样能疯长，照样能开花，像云狄的日子，再难也能熬出甜来。
野燕麦饼的焦香混着雨后的土腥气，在药圃的风里打着转，像只温柔的手，轻轻抚过每个人的鼻尖。栓柱往石缝里埋着血珠草块茎，指尖沾着湿泥，却暖得像揣了团火。“这芽长得真快，”他往蒲公英的嫩芽上吹了口气，水珠滚落，像颗小珍珠，“昨天还没见呢，一场雨就冒出来了，比盐穗娘种的萝卜还急。”
林晚秋往他手里塞了块粗布，是奶奶绣的那块靛蓝布，血珠草的图案被雨水洇得更深了：“擦擦手吧，”她的指尖碰着他的手背，温温的，“等会儿去磨燕麦粉，老秀才说要掺点茶籽粉，既能顶饿，又能败火，像灵泉泡的薄荷茶，一举两得。”
磨盘在晒盐场的石台上转得“咯吱”响，陆承宇推着磨杆，军靴踩在湿滑的石板上，每一步都透着沉。刀疤脸往磨眼里添着燕麦，壳子被碾得粉碎，混着粉沫飘在风里，像场金黄的雪。“这玩意磨出来真够香的，”刀疤脸往嘴里塞了点粉，呛得直咳嗽，“比糙米面强多了，像掺了糖。”
孩子们围着磨盘转，盐穗用小布兜接着磨好的粉，粉沫沾在她的羊角辫上，像落了层霜。“俺要给俺娘留着，”她把布兜往怀里揣，“俺娘昨天没舍得吃粥，说要留给石头。”桥生往她兜里塞了把炒燕麦，是刚在火上炒过的，脆得像盐晶：“这个也给你娘，比粉还顶饿。”
奶奶坐在学堂的屋檐下，手里纳着鞋底，针脚比往常更密了，像在缝补日子的漏洞。“磨慢点，”她往晒盐场喊，“别把粉扬了，每粒都是命根子，像当年藏在茶饼里的糙米，掉一粒都心疼。”她往灶房的方向看，林晚秋正往大锅里倒粉，蒸汽腾起来，把她的脸罩得像朵云，“晚秋这丫头，打小就会过日子，像她外婆，一把野菜都能做出肉味来。”
老秀才往灶房走，手里拿着本药经，书页被雨水泡得发皱，像片蔫了的薄荷。“加点荨麻叶吧，”他往锅里指，“用草木灰泡过了，毒解了，还带点麻味，像给粥添了点劲，吃了有力气。”他往陆承宇手里塞了块燕麦饼，“尝尝，这玩意配着药圃的野菜吃，比山外的白面还养人，当年我在矿洞教书，就靠这活命。”
陆承宇咬了口饼，渣子掉在军装上，像撒了把碎金。“等粮商来了，”他往山道的方向看，雨雾又浓了，像道化不开的愁，“得多换点燕麦种，种在‘共田’的边边角角，像种茶苗似的，来年就不愁了，省得总看老天爷脸色。”
栓柱往磨盘边
