声音从扩音器里传出来，带着金属特有的清冽：“费城警察局宣布——”阁楼的窗户被震得嗡嗡作响，楼下的报童突然噤声，连远处的教堂钟声都弱了几分。
“这...能传到码头区？”
“能传到每个有耳朵的地方。”康罗伊的怀表在口袋里轻响，是詹尼发来的确认电报，“现在，您只需要说‘我在听’。”
当奥唐纳的声音穿透东区的雾霭时，托马斯·梅隆正把最后一叠黄金提单锁进保险箱。
他的办公室弥漫着新拆封的羊皮纸味，墙上的股票行情表像条濒死的蛇，“国债贴现”几个字被红笔圈了又圈。
电话铃响起时，他的手在颤抖——这是康罗伊三天前要求的“紧急专线”，铃声频率不对，说明出事了。
“财政部推迟贴现。”梅隆的声音压得很低，喉结在领结下滚动，“卡梅伦二世想卡死我们的现金流。”
电话那头传来纸张翻动的沙沙声，是康罗伊在翻差分机打印的经济预测图。“您数过黎明仓库的黄金了吗？”
“两千三百箱，全是伦敦运来的标准锭。”梅隆摸向桌角的威士忌，又放下了——康罗伊最讨厌他在谈生意时喝酒，“但市场已经在抛售绿背票，我们的兑换中心还没......”
“现在就宣布芝加哥兑换中心成立。”康罗伊的声音突然清晰，像齿轮精准咬合的瞬间，“告诉记者，黎明用黄金换绿背票，按面值的百分之一百一十。”
梅隆的钢笔“当啷”掉在地上。
他想起三天前康罗伊让他调阅的1848年财政危机档案，想起那些被他骂作“疯话”的差分机推演数据。“您怎么知道财政部会贬值？”
“因为他们的账本比我的更薄。”康罗伊轻笑一声，背景里传来扩音器的嗡鸣，“现在，您只需要让华尔街听见——有人敢接他们的烂摊子。”
梅隆抓起电话簿时，窗外的报童突然喊起来：“看呐！
黎明财团要拿黄金换绿背票！“他望着行情表上突然反弹的曲线，突然明白康罗伊说的”设计局势“是什么意思——不是顺应浪潮，而是在浪潮底下埋下撬动地球的杠杆。
第七天的市政厅广场被火炬照得通亮。
达菲的粗布衬衫浸透了汗水，他望着台下数万张仰起的脸，突然想起七年前刚下船时，海关官员用警棍敲着他的脊背说“爱尔兰猪”。
现在这些人举着的火炬没有烧向警署，而是照亮了“兵役公平”的标语牌——康罗伊教他的，“火把要照路，别烧房”。
“康罗伊先生！”《纽约时报》的记者挤到前排，钢笔尖几乎戳到康罗伊胸口，“您卖小麦给联邦军，和那些发战争财的奸商有什么区别？”
广场的喧嚣突然凝固。
康罗伊接过话筒，烛光照亮他眼底的星芒。“您说得对。”他的声音通过扩音器传向每个角落，“我在赚钱。
但如果我不卖粮，前线的士兵会饿死——您管那叫正义吗？
如果我把钱全捐了，十年后另一个爱尔兰孩子还会为面包砸玻璃——您管那叫慈悲吗？“
台下传来此起彼伏的“不”。
康罗伊望着第一排的玛吉，她怀里的小帕迪正啃着救济站的面包，脸上还沾着果酱。“真正的公平，是让每个愿意为这片土地流血的人，都能站在这里说话。”他举起《归化法》修正案草案，“所以我支持——”
“先生。”菲茨杰拉德的声音突然在耳边响起，带着硝烟未散的沙哑，“下水道里发现了燃烧装置，圣殿骑士团的标记。”
康罗伊的瞳孔微微收缩。
他望向广场边缘的阴影，那里有几个身影正迅速消失在巷子里。“告诉弟兄们，收起来。”他低声说，目光重新投向台下如潮的掌声，“有时候，最大的胜利不是点燃火炬，而是让敌人不敢再带火种进城。”
夜更深时，康罗伊站在市政厅顶楼的落地窗前。
月光透过彩色玻璃，在《归化法》修正案草案上投下
