死寂。能冻结血液的死寂，如一块巨大的玄铁，沉甸甸地压在十里坡。
夜色深处，连风都仿佛凝固，只余耳畔嗡鸣。
空气里，浓重到令人作呕的血腥味混杂着焦糊的泥土与铁锈的腥气，粗暴地钻入鼻腔，仿佛一口吸入了地狱深处的腐朽与死亡，灼烧着肺腑。
夜幕低垂，月光被冲天的血雾染得晦暗，透着一股妖异的赤红。
元玄曜静静伫立在这片尸山血海的中央。他手中的斩浪刀，刀尖斜指地面，殷红的鲜血顺着冰冷的刀锋滑落，一滴，一滴，砸入那片早已被染成暗红色的泥土。
“滴答。”
“滴答。”
这规律的滴血声，是此刻天地间唯一的声音，如同地狱深处的丧钟，精准地敲打在他那颗因“九转丹心丸”而狂跳的心脏上。
那颗心脏，正以一种超乎常理的频率搏动，每一次收缩，都伴随着五脏六腑被烈火撕扯的剧痛，仿佛随时会从胸腔中炸裂开来。
“九转丹心丸”的药力正在他体内疯狂燃烧。磅礴的力量感之下，是精血被急剧消耗的刺骨虚弱，如退潮的海水，试图将他的灵魂一同卷走。
他持刀的右手，在宽大袖袍的遮掩下，抑制不住地微微颤抖。
汗水混着血水，将他的掌心黏得湿滑，仿佛正死死握着一条濒死的毒蛇，随时可能反噬。
体内的每一根筋脉都在尖叫，被烈火炙烤，随时可能寸断。
眼前那数十具喉咙上留着整齐血线的“金缕衣”死士尸体，在跳动的火光下开始出现重影，无声地嘲笑着他这短暂的“神力”，以及这神力背后的巨大代价。
每一个死去的刺客脸上，都凝固着永恒的惊骇与不解。
他们至死都不明白，这个男人是如何在身负重伤、燃命催发的状态下，爆发出如此神鬼莫测的杀戮效率。
那不是凡人的武技。
那是修罗的屠场，是来自九幽的死亡判决！
元玄曜抬起头，那双因药力而猩红的眸子，穿透黑暗，望向了远处灯火通明的南梁帅帐。
眼底没有一丝得意，只有一片能冻结灵魂的、死灰般的冰冷。
他知道，这只是一个开始。
真正的敌人，还在那座帐篷里，煮着一壶自以为胜券在握的热茶，等着他这枚“饵”被毒杀的消息。
“咔。”
元玄曜将斩浪刀缓缓归鞘。刀身与刀鞘摩擦的轻响，在这死寂中格外刺耳，如同骨骼错位的呻吟。
他弯下腰，将已经因失血过多而半昏迷的张穆之，小心翼翼地扛在自己并未受伤的右肩上。
张穆之的重量，此刻对他而言，仿佛一座山峦，沉甸甸地压在他的疲惫上，却也压不垮他肩头那份沉甸甸的兄弟情义。
他一步步走向那杆被他重重插在地上的画杆方天戟。
每一步都沉重、艰难，仿佛耗尽了他体内最后的力气，但每一步都踏得无比坚定。
他伸出手，握住冰冷的戟杆，猛地用力，将其从混着血肉的泥土中拔出！
戟杆上的泥土混合着死士的鲜血，顺着他的指缝流下，那冰冷的触感让他稍微清醒了一瞬，也让他握得更紧，仿佛握住了某种不容置疑的宿命。
“轰！”
他扛着张穆之，左手牵着那匹神骏的黑马，转身，向着沧海军营的方向走去。
他的身后，是一片由鲜血和尸骨堆砌的修罗场。
他的脚下，是一条由鲜血和尸体铺就的回归之路。
夜风吹拂着他染血的衣袍，卷起他额前凌乱的发丝。那孤独而决绝的背影，在冲天的火光映照下，被拉得很长，很长。
如同一尊从远古神话中走出的，疲惫而冷酷的战神，背负着血海深仇，踏着皑皑白骨，归来！
……
南梁帅帐之内。
柳恽正襟危坐，面前的棋盘上，黑白二子绞杀正酣。他手执一枚白子，悬于半空，眉宇间带着一丝淡淡的思索。
这盘棋，他已算到第十步，胜券在握，甚至已经开始盘
