凌风猛地向后踉跄两步，背脊重重撞在气象站斑驳的水泥墙上。
那一瞬间的豪言壮语消散后，反噬如潮水般淹没了痛觉神经。
脑子里像被人塞进了一把生锈的锯子，来回拉扯。
他下意识想喊一声妈，想去回忆那个会在深夜给他留灯的女人，可脑海里竟然是一片惨白。
母亲的五官像被橡皮擦抹去了，只剩下一团模糊的光晕。
取而代之的，是舌尖上挥之不去的怪味。
那是刚喝下去的冷粥。
不像米，不像水，带着一股子陈年香灰的涩意，顺着喉管滑下去，胃里没有暖意，只有透骨的寒凉。
这不是给活人吃的，这是供桌上的祭品。
悬浮在身侧的快递箱忽明忽暗，玉髓化的晶体表面，原本流淌的数据流突然凝固，渗出一行触目惊心的血色字迹：
【西华门守卫跪拜，非因你，因箱。】
这行字像一盆冰水，兜头浇下。
凌风瞳孔骤缩。
昨夜送那单诡异外卖进宫时，那些平时眼高于顶的禁军守卫齐刷刷下跪，他以为是自己身上披着的“国师法衣”起了作用。
现在回想，那些人的视线焦点，始终只有那个挂在他肩膀上、并不起眼的外卖箱。
“别自作多情了。”
夜琉璃的声音直接在他脑壳里炸响，带着惯有的讥诮和一丝不易察觉的凝重，“凡夫俗子肉眼凡胎，他们认的是‘信使之形’，而非‘信使之名’。在他们眼里，背着这个箱子的，就是三百年前那个统御生死的影子。凌风，你现在走的每一步，都在那女人的剧本里，连标点符号都没改。”
就在这时，缩在地宫角落的小螺突然剧烈抽搐起来。
“咯咯……咯咯……”
那是骨骼相互摩擦的脆响。
小螺双眼翻白，整个人以一种诡异的反关节姿势扭曲着，嘴角溢出的不是白沫，而是一串晦涩古怪的调子：“子时三刻……风不起……旗不展……唯有一骑穿宫门……”
随着吟唱，她原本清秀的面容因充血而狰狞，指尖疯了似的在地面的积灰上抓挠。
指甲崩裂，鲜血混着泥灰，在地上划出一道蜿蜒曲折的线条。
凌风忍着剧痛扑过去按住她，视线扫过地面，心脏猛地漏跳一拍。
那不是乱画。
这线条起于西华门，终于皇城地脉脐眼，中间穿过了三条早已被填埋的暗河和两处被列为禁地的冷宫。
他颤抖着从怀里摸出老陈那本几乎被翻烂的日记，翻到夹层里那一页毫无逻辑的涂鸦。
严丝合缝。
老陈早就知道这条路。
或者说，每一代死在路上的“信使”，都知道这条路。
所谓“冷粥”，根本不是什么补充体力的食物，那是三百年前初代信使最后一次出勤时带在身边的干粮，也是她在时间夹缝里留下的唯一信物。
这单外卖的收件人，不是活着的国师，甚至不是某个具体的鬼魂。
收件人是“使命本身”。
“我就知道……没这么简单。”凌风咬着牙，把还在抽搐的小螺死死护在怀里，眼神发狠。
气象站生锈的铁门被人从外面撞开。
寄魂郎拖着一条断腿，浑身是血地爬了进来，手里死死攥着一只老式录音笔。
他那身标志性的长衫已经被撕成了布条，脸上平时说书的那股子机灵劲儿全没了，只剩下惊恐。
“出事了……这帮孙子真狠！”寄魂郎把录音笔扔给凌风，喘得像个破风箱，“这是我在茶馆最后录下的……有人在冒充我！他们截断了信号，现在全京城的广播里都在放我的声音，说之前的‘天机录影’是妖术，是我们要造反！”
凌风一把接住录音笔，直接怼在快递箱的扫描口上。
【检测到声纹覆写……解析中……核心代码含‘言灵洗脑术’逆向符律。】
