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傍晚回食堂时，何雨柱特意带了点新磨的花椒粉。马师傅正在案台后揉面，准备明天的馒头。“师傅，您尝尝这个。”他把香料粉递过去。
马师傅捏了点闻了闻，又捻了点放进嘴里，突然停下揉面的手：“这花椒……是新摘的？香味咋这么冲？”
“是乡下亲戚刚磨的，用的今年的新籽。”何雨柱没提空间，“您要是觉得行，我让他多磨点，以后食堂就用这个？”
马师傅盯着他看了半晌，突然说：“明儿教你做‘五香酱肉’，得用新鲜的花椒和桂皮，供销社的陈货不行，就用你这新粉。”
何雨柱心里一喜，赶紧点头：“哎！谢谢您师傅！”
“少跟我来这套，”马师傅把花椒粉揣进怀里，嘴角却没那么紧绷了，“要是做砸了，我照样罚你搅酱缸。”
夜里躺在床板上，何雨柱摸着兜里的香料粉笑了。空间里的香料园才刚起步，就已经帮了这么大的忙。等过几天，花椒红了，桂皮香了，迷迭香爬满篱笆，那时候不管是食堂的菜，还是父亲的酱菜，都能添上这“点睛之笔”，比别人家的多份独有的香味。
他想起石碑上的“百味生焉”，忽然明白，这香料不仅是做菜的料，更是日子的味。日子就像口大铁锅，得有酸甜苦辣咸，才能熬出滋味；就像这香料园里的草木，得有阳光雨露，才能长得旺盛。而他的空间，就是那“阳光雨露”，让这些“滋味”长得更快，更浓，更让人忘不了。
窗外的月光透过窗棂照进来，在地上投下香料园的影子——那是他用双手种出来的希望，是藏在烟火气里的甜，是往后日子里，最踏实的底气。
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