装起来，端到了前堂。
从那以后，何雨柱每天天不亮就去后厨报道。马师傅教他熬酱，说“酱是百味底，得用黄豆慢发酵”；教他炸油条，说“面要醒透，油温六成热才能下”；教他炖肘子，说“火大了柴，火小了腻，得用文火煨着，让滋味慢慢渗进去”。
他的手被油烫出过水泡，被刀划过小口子，可每次马师傅把他做的菜端给客人，听着“这菜味儿正”的夸奖时，心里就像揣了块热乎糖。
有天傍晚，食堂来了位大人物，厂长陪着吃饭，点名要吃“马师傅的拿手菜”。马师傅指了指何雨柱：“让这小子做道‘红烧带鱼’，他的手艺，快赶上我了。”
何雨柱紧张得手心冒汗，带鱼在油锅里滑来滑去，总也煎不匀。马师傅在旁边说：“别急着翻，一面煎透了再动，鱼皮才不破。”他定了定神，等带鱼煎出金黄的壳再翻面，果然没碎。酱汁收稠时，他学着马师傅的样子往锅里淋了勺醋，香味瞬间炸开。
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厂长尝了口，眼睛一亮：“这带鱼做得地道！比上次来吃的还香！小马，你这徒弟教得好啊！”
马师傅往何雨柱碗里夹了块带鱼：“他啊，就是肯下笨功夫。”
何雨柱低头啃着带鱼，眼眶有点热。原来笨功夫也能被看见，原来手忙脚乱的样子，也能被认可。灶台的火光映着他的脸，案台上的刀、锅里的菜、马师傅偶尔的指点，还有食客们满足的笑脸，像串珠子，串起了他一天天的日子。
后来有回马师傅生病，何雨柱一个人撑起了后厨。他做的四喜丸子圆滚滚的，糖醋排骨酸甜刚好，连最难的酱肘子都炖得酥烂脱骨。工人们打饭时都问：“今儿的菜跟马师傅做的一个味儿！”
他站在灶台前，掂着大勺，突然明白马师傅说的“稳”是啥意思——不是不慌，是慌的时候也能把手里的活干好。油烟呛得他直咳嗽，可看着大家吃得香，心里比揣了蜜还甜。
马师傅在旁边靠着门框看，等客人走了才说：“明儿教你做点心，咱后厨的本事，得一样样传下去。”
何雨柱擦了擦汗，笑着点头。灶台上的火苗舔着锅底，映得他眼睛发亮。原来所谓的“独当一面”，就是从笨手笨脚开始，在油烟里熬，在批评里磨，直到有一天，别人尝到你做的菜，会说一句“跟师傅做得一样好”。
那天的晚霞特别红，透过食堂的窗户照进来，把他的影子拉得老长，和马师傅的影子叠在一起，像幅踏实的画。
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