那声音极轻，带着久未开口的沙涩，如同枯叶擦过粗糙的砂纸，几乎要被晚风卷走。可它又如此清晰，每一个音节都像小锤，重重敲在崔令仪的耳鼓上，震得她灵魂都在嗡鸣。
十年了。
十年里，每一次在深夜惊醒，耳边只有女儿幼时那被骤然掐断的、带着奶音的“娘亲”在无尽黑暗中回荡，最终化为更深的死寂。她曾无数次在佛前祈求，在道观叩拜，甚至求教于游方的巫祝，只求能再听女儿唤她一声。绝望像藤蔓缠绕着心脏，一日日勒紧，几乎成了她呼吸的一部分。
此刻，这声微弱的、带着迟疑的询问，却比惊雷更响。
崔令仪浑身猛地一颤，仿佛被无形的力量狠狠击中。她死死捂住自己的嘴，将那声即将冲喉而出的哽咽硬生生堵了回去，眼眶酸胀得几乎要裂开。滚烫的泪水瞬间决堤，汹涌地冲出眼眶，顺着她保养得宜却因过度用力而指节泛白的手指缝隙，大颗大颗地砸落在身前光滑的石阶上，洇开深色的圆点。
她甚至不敢眨眼，唯恐眼前这捧着染了颜色指尖、微微仰头看向自己的女儿，只是一个太过真实、下一秒就会破碎的梦影。
石桌旁，田语的反应更甚。他如同被施了定身法，那圆胖的身体僵在原地，画笔“啪嗒”一声掉在脚边的青砖上，溅起几点微末的墨星子。他眼睛瞪得溜圆，嘴巴无意识地张开，足以塞进一枚鸡蛋，几缕精心梳理的胡子滑稽地翘着。下一刻，他猛地抬手，不是去擦那同样瞬间涌出的老泪，而是狠狠揪住了自己下巴上那一小撮花白的胡须，用力之大，疼得他“嘶”了一声，才恍然惊醒这不是梦。那张总是表情丰富的胖脸先是涨红，继而涌上巨大的狂喜，嘴角剧烈地抽搐着，似乎想大笑，又想嚎啕，最终只化作无声的、肩膀剧烈的耸动，像个压抑着巨大情绪的孩子。
无涯的指尖原本正轻轻搭在冰凉的琴弦上。那声细微的问询传来时，她悬腕的手指几不可察地一颤。紧接着，她左手无名指在一根紧绷的冰弦上看似无意地一拂而过，动作轻如点水。一声极其清越、宛如玉石相击的泛音铮然跃出，带着一种奇异的、宣告般的余韵，在骤然安静的庭院里袅袅散开，如同投入静湖的一粒石子，荡开无形的涟漪。这声琴音，像是对那十年沉寂的回应，又像是对某种新生之物的礼赞。
然而，发出这声询问的人，陶夭夭，却似乎并未立刻沉浸在这份因她而起的巨大震颤里。她问出那句话后，目光短暂地在母亲泪流满面的脸上停留了一瞬，那眼神里没有惊惶，只有一丝极淡的、近乎茫然的探究，仿佛不明白那滚落的晶莹是什么。随即，她的视线便垂落下去，重新胶着在自己伸出的指尖上。
那染上的赭石与朱砂粉，在夕阳斜照下，呈现出一种温润而奇异的交融。赭石的土褐厚重沉稳，朱砂粉则像晕开的霞光，带着一种初生的暖意。两种截然不同的色彩，此刻都安静地栖息在她苍白的指尖皮肤上，像两枚小小的、活着的印记。她另一只干净的手，食指微微蜷起，带着一种近乎虔诚的谨慎，小心翼翼地探向石桌中央那碟引起她疑问的颜料。
指尖并未直接去蘸取那浓稠的膏体，而是悬停在碟沿上方，沿着那孔雀石研磨出的青绿色块边缘，极轻、极慢地描摹。动作轻柔得如同微风拂过初绽的花瓣，更像是在触碰一只刚刚破茧、翅膀还湿漉漉的脆弱蝶翼，带着一种全然陌生的好奇与珍重。那碟青绿，在傍晚渐暗的天光下，依旧沉淀着一种深邃而温润的光泽，宛如一泓初生的春水，被封存在小小的瓷碟之中，静谧地散发着生机。
石桌的冰凉透过薄薄的夏衫衣袖，丝丝缕缕地渗入肌肤。这熟悉的、带着隔绝意味的凉意，曾是过去无数个日夜囚禁她的无形壁垒。然而此刻，指尖上那两小片被染上的赭石与朱砂粉，却传来一种截然不同的、微弱的暖意，像两粒小小的火星，固执地在她冰冷的感知世界里燃烧着。她描摹青绿边缘的动作停住了，指尖悬在那里，感受着石桌的冷硬与指腹上那点颜料残留的、微乎其微的暖意。一种极其陌生、又极其真实的触感，顺着指尖的神经，极其缓慢
