来一遍。再一遍。直到手指发麻，签尖微微发颤。
他叹了口气，转身进屋。
我独自站在院里，抬头看天。月亮被云遮了大半，只漏出一缕光。右臂的刻痕在暗处微微发亮，像活物在呼吸。
这劲路不是我学的，是它自己长出来的。可它到底想干什么？
我忽然想起黑脊会首领临走前的眼神——他不是惊讶，是确认。他早就知道这东西存在。
风从镇口吹进来，带着山林的土腥味。我顺着墙根走了一圈，检查有没有遗漏的痕迹。走到东墙拐角，脚步停了。
墙头砖缝里，有一道浅印。
不是马蹄，不是靴底，是鞋尖点地时留下的压痕，极轻，边缘整齐，像是用刀片削出来的一样。我蹲下，手指抹过那道印，掌心传来一丝极淡的斗气残留——不是黑脊会那种粗暴的冲撞感，而是细、稳、收束极紧，像一根线吊着千斤石。
有人来过。看过。又走了。
我抬头望向山林方向。树影黑沉沉地压着地平线，看不出人影，也听不见动静。
但我知道，刚才那脚印的主人，不是冲镇上来的。是冲我。
他们不是第一批，也不会是最后一批。
我慢慢站直，把铁签插回腰后，右手不自觉地摸了摸右臂的布条。刻痕还在跳，斗气在经脉里像困兽乱撞。我闭了闭眼，再睁开时，只有一件事清楚。
名声不是护身符，是靶子。
我转身往回走，脚步比来时重了几分。
院门口，铁匠靠在门框上，手里拿着一块新布条。
“换一个。”他说。
我走过去，解开旧布条。刻痕在夜色中泛着暗光，边缘的皮肉微微隆起，像是有什么东西正从底下往上顶。
铁匠把新布条递给我。粗麻织的，比刚才那条厚实。
我接过，正要缠上，忽然听见镇口传来一声轻响。
不是脚步，不是喊叫。
是砖石被踩裂的声音。
我猛地抬头。
镇口的破幡还在晃，风没停。可那声音只响了一次，再无后续。
我盯着那里，右手慢慢攥紧了布条。
