p> 借着手电的光，方俊看清了担架上那些重伤员的模样。
他的瞳孔，瞬间收缩了。
那根本已经不能称之为人了。
一个个，都像刚从血水和泥浆里捞出来一样。残缺的肢体，被急救包胡乱地包裹着，可那点微薄的纱布，根本止不住不断涌出的鲜血。鲜血混着雨水、泥浆，糊满了他们的全身。
他们的脸色，蜡黄如纸，嘴唇发紫，双眼紧闭，胸口只有微弱的起伏，若不是偶尔发出一声痛苦的呻吟，你甚至会以为，那已经是一具具尸体。
生命，在他们身上，正以肉眼可见的速度流逝。
方俊死死地咬着牙，才没让自己叫出声来。他能做的，只是用手电筒，为抬担架的兄弟，照得更亮一点，再亮一点。
可最让他灵魂受到冲击的，是最后下来的队伍。
——那是牺牲了的烈士遗体。
同样是简易担架，用两根竹竿，几条背包带和麻绳编织而成。遗体，就静静地躺在上面，由四个战士抬着。
为了不让后面的人看到他们牺牲时的惨状，所有烈士的遗体，都是脸朝下，趴在担架上的。从侧面，只能看到他们沾满泥土的耳朵。
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他们的身上，还背着水壶和挎包。有的水壶，被子弹或弹片打穿了，留下狰狞的孔洞。有的挎包上，还用彩色的丝线，绣着鸳鸯、喜鹊之类的图案——那是他们的母亲、姐妹，或者心爱的姑娘，一针一线为他们绣上的，带着她们的祝福。
可如今，物是人非。
挎包大多还是鼓鼓的，里面塞满了没来得及吃的干粮。
所有烈士的脚上，都脱掉了那双沉重的、带着钢板的解放鞋。一双双赤裸的、沾满了泥浆的脚，就那么悬在担架的尾端，随着担架的晃动而轻轻摇摆。
那冰冷的、已经失去所有生命迹象的脚，像一把把最锋利的尖刀，狠狠地扎进了在场每一个人的心里。
方俊的视线，彻底被泪水模糊了。
他曾经读过《谁是最可爱的人》，曾为书里描写的志愿军战士的牺牲而感动落泪。
可那终究是文字，是间接的感知。
而此刻，这残酷而又真实的一幕，就活生生地、毫无遮掩地呈现在他的眼前。那种震撼，那种冲击，足以击碎一个年轻人对战争所有的认知！
战争，不是冲锋号，不是英雄赞歌。
战争，是破碎的肢体，是冰冷的裸足，是那些沾满绣着鸳鸯的挎包。
队伍，缓缓地从他身边走过。
方俊的目光，贪婪地扫过每一具趴着的遗体，他想从那些模糊的身形中，辨认出是否会有那个叫陈默的上海老乡。可他什么也看不清。
也许，没看清，才是最好的结果。
他默默地祈祷着，祈祷那个爱笑的小战士，不在这支冰冷的队伍里。
当最后一个担架，从他眼前经过，消失在山路的拐角时，方俊再也支撑不住，双腿一软，靠在了一棵粗糙的大树上，身体顺着湿滑的树干，缓缓滑落在地。
他把头，深深地埋进了自己的双臂里，肩膀，剧烈地、无法抑制地颤抖起来。
今夜无眠。
回到那间还残留着淡淡血腥味的观察所，没有人能睡得着。二百多个年轻的生命，就以那样的方式，从他们眼前“走”过。那山间小路上滴下的、融入泥土的鲜血，那担架上随着晃动而摆动的、冰冷的裸足，像一道道永远无法愈合的伤口，用滚烫的烙铁，深深地烙在了每个人的记忆深处。
方俊打开了那本蓝色塑料封面的日记本。
在摇曳的、豆大的烛光下，他用那只还在微微颤抖的手，写下了当天的日记。他没有记述战况，也没有分析战术得失。此刻，他只想为那些逝去的、年轻的英魂，也为自己那颗被彻底击碎后、又必须强行粘合起来的心，写下一点什么。
二月十七日，雨夜。<
