庆功的喧嚣，终将散去。
当最后一丝篝火的余烬被夜风吹冷，整个临时驻地，陷入了一种疲惫的、死寂的沉默。
指挥部里，煤油灯的火苗，有气无力地跳动着。
李逍遥独自一人，坐在地图前，一动不动，像一尊没有生命的石雕。
门帘被掀开。
赵刚走了进来。
他没有戴眼镜，那副象征着他文人身份的镜片，永远地碎在了将军岭的救护所里。
他的脚步很轻，却又显得异常沉重，每一步，都像是踩在所有人的心尖上。
他的手里，捏着几张薄薄的纸。
那几张纸，被他捏得变了形，上面，似乎还带着未干的泪痕。
他走到李逍遥的面前，站定。
他张了张嘴，喉结上下滚动，却一个字都发不出来。
那几张纸，仿佛有千钧之重，压得他喘不过气来。
李逍遥没有回头，也没有看他。
他只是看着地图上，那个被他用红蓝铅笔反复标记过的，名为【将军岭】的地方。
许久，他才用一种沙哑到几乎听不清的声音，开口。
“念吧。”
赵刚的身体，猛地一颤。
他闭上眼，又猛地睁开，眼眶里，早已布满了血丝。
他缓缓地，展开了手里那份名单。
那份，用鲜血与生命写就的名单。
他的声音，干涩，嘶哑，每一个字，都像是从喉咙里硬生生挤出来的。
“独立旅，一团，战前满编两千三百人。”
他顿住了，深深地吸了一口气，仿佛要用尽全身的力气，才能继续下去。
“此役，阵亡一千三百二十一人，重伤七百六十四人。”
“归建……二百一十二人。”
二百一十二人。
一个团，打光了。
李逍遥放在地图上的手指，微微蜷缩了一下。
赵刚的声音，在继续。
那声音，已经带上了无法压抑的哭腔。
“二团，战前满编两千二百五十人，阵亡一千二百九十五人，重伤八百零二人，归建……一百八十九人。”
“三团……”
“炮兵营……”
“警卫连……”
“侦察连……”
一个又一个冰冷的数字，从赵刚的嘴里吐出。
每一个数字背后，都是一个个曾经鲜活的、会笑会闹的生命。
指挥部里，死一样的寂静。
只有赵刚那压抑着巨大悲痛的、颤抖的声音，在空旷的房间里回响。
当他念到最后一个数字时，那几张薄薄的纸，终于从他无力的手中，飘落。
他再也支撑不住，捂着脸，蹲了下去，肩膀剧烈地耸动着，发出了野兽般的、痛苦的呜咽。
李逍遥缓缓地站了起来。
他弯下腰，将那几张散落在地的纸，一张一张地，捡了起来。
他的动作很慢，很轻，仿佛那不是纸，而是烈士们破碎的遗骨。
他将名单，重新整理好，拿在手里。
他翻开了第一页。
那是幸存者的名单。
密密麻麻，却又显得那么的稀疏。
他的目光，从那些熟悉的名字上一一扫过。
然后，他翻到了第二页。
阵亡名单。
那一页，比第一页，厚得多。
那一页上，每一个名字，都像一把烧红的刀子，狠狠地扎在他的心上。
他的手，开始不受控制地颤抖起来。
他的眼前，开始浮现出一张张鲜活的面孔。
那个总爱吹牛，说自己枪法天下第一的神枪手，他
