镇北的风带着一股铁锈和腐烂草木混合的腥气，刮得我脸颊生疼。
顾昭亭在我前面半米，身形几乎与夜色融为一体，只有偶尔转头时，眼镜片会反射出一星微弱的月光。
我们脚下的土地松软得像是沼泽，每一步都深陷，拔出时带着沉闷的声响，仿佛这片废弃的疗养院正试图将我们拖入地底。
那口枯井，与其说是井，不如说是一个被时间遗忘的伤疤。
黑洞洞的，井壁上盘踞着密不透风的藤蔓，像干涸的血管。
顾昭亭先下去，绳索在他手中几乎没有发出任何摩擦声。
轮到我时，我深吸了一口地面上最后的、相对新鲜的空气，抓紧了冰冷的绳子。
向下的过程漫长而压抑。
井壁的湿滑超乎想象，苔藓和不知名的粘液附着在岩石上，我的手套很快就浸透了。
就在我感觉自己快要窒息时，指尖触到了一块异常的凸起。
它不是天然的岩石，而是人工打磨过的石砖，上面刻着细密的纹路。
我下意识地用指腹摩挲，那冰冷、规律的触感让我的心脏骤然一停。
是盲文。
我的大脑甚至不需要思考，那股熟悉的、仿佛电流般窜过神经的直觉——我的“金手指”——已经替我完成了翻译和联想。
三个数字，731。
这个数字像一把烧红的烙铁，烫进了我的记忆深处。
我母亲的档案，那份被尘封了二十多年的薄薄纸页，编号的末尾，就是731。
而她当年那场突如其来的“肺疾”，官方记录里送往的医院，正是这家结核病疗养院改制前的名字。
一瞬间，线索如同一张巨大的蛛网，在我脑中轰然成型，而我，就是那只一头撞进去、再也无法挣脱的飞蛾。
我母亲，她来过这里。
不，或许她根本就没离开过。
井底的通道阴冷得像停尸房。
空气粘稠得仿佛有实体，每一次呼吸都像在吞咽冰冷的凝胶。
墙壁上挂着一排排惨白的石膏面具，它们没有表情，只有空洞的眼窝，死寂地注视着我们这两个不速之客。
每一副面具下方，都用蚀刻的金属牌标注着姓名与编号，像一列无声的墓碑。
突然，一阵极其细微的声音钻入我的耳朵。
不是水滴，不是风声，是呼吸。
几十道，甚至上百道呼吸声，微弱，却整齐划一，频率完全同步，像是通过广播统一播放的节拍。
这诡异的和谐感让我汗毛倒竖。
顾昭亭猛地抓住我的手腕，他的手心冰冷潮湿，他对我做了一个噤声和闭气的手势，然后指了指墙壁。
我们像壁虎一样贴着冰冷的墙面前行，脚步轻得几乎不存在。
那枚别在他袖口的铁钉，昨夜他还用它来固定图纸，此刻在昏暗中反射着一点顽固的寒光。
走廊尽头，是一扇巨大的单向玻璃窗，背后透出幽蓝色的冷光。
我们小心翼翼地凑过去，眼前的景象让我胃里一阵翻江倒海。
那是一个巨大的白色房间，像某种实验室。
数十个透明的休眠舱整齐排列，里面躺着一个个女人。
她们赤身裸体，皮肤在蓝光下泛着蜡一样的光泽，眼睑在紧闭中微微颤动。
她们活着。
但她们的生命体征似乎被降到最低，像是被药物强行拖入了生与死的边界。
几只机械臂在她们身上缓慢移动，一层半透明的胶状物正被均匀地覆盖在她们的脸上、身上，进行着所谓的“表层覆模”。
墙上的那些面具，原来是这么来的。
顾昭亭的呼吸也变得粗重。
他指向房间中央的控制台，用口型对我说：“关掉它。”
我们绕到观察室的另一侧，找到一扇通往内部的金属门。
门边就是主控制
