次日早上7点，射击场笼罩在淡蓝色雾气中，延森像头患了失眠症的棕熊般在掩体间踱步。
他军靴上的钢钉刮擦着混凝土，发出令人牙酸的声响。
张杰发现这位北欧大汉好像有些烦躁？
“知道为什么狙击手都他妈是群强迫症患者吗？”
延森掀开伪装布，露出那支被改装得面目全非的巴雷特M82A1，枪管上焊接的散热片让这把反器材步枪看起来像来自废土世界。
训练从呼吸控制开始，即便张杰已经掌握了。
延森强迫张杰平举装满水银的玻璃管，管壁上刻着毫米刻度。“每心跳一次，水银面波动不能超过0.5毫米。”
移动靶训练时，延森叼着半根熄灭的雪茄，用匕首尖拨弄着风速仪的叶片。
“八百米，横风4级，移动时速15公里。”
他用刀尖戳向张杰的肋骨，“现在告诉我，你的瞄准点该偏几格？”
当张杰迟疑时，这疯子直接扣动扳机，子弹在靶子右侧三米外掀起尘土。
“正确答案是：等目标走到顺风位再开枪！”
总之就是极尽所能的用最高的要求来折磨张杰就对了，
下午的雨林笼罩在浓重的雾气中，湿热的空气像一层黏腻的薄膜贴在皮肤上。
实话说，真的很难受。
雨林边缘的废弃橡胶厂，潮湿的空气中弥漫着霉味和铁锈的气息。
圣诞站在厂房中央，脚下踩着碎裂的混凝土块，嘴里叼着一根削尖的木签，眼神冷得像刀锋。
张杰站在他对面，战术服已经被汗水浸透，呼吸略微急促。
“你的枪法还行，但近战……”
圣诞突然动了，速度快得几乎模糊，一记低扫腿狠狠抽在张杰的支撑腿上，“……烂得像坨狗屎。”
张杰闷哼一声，踉跄后退，但圣诞已经贴了上来，右手成爪扣向他的喉咙。
张杰本能地抬手格挡，却没想到圣诞的左手已经攥住他的腰带，猛地一拽。
砰！
张杰被狠狠摔在地上，后背着地，肺里的空气被挤得干干净净。
“第一次死亡。”
圣诞居高临下地看着他，嘴角挂着冷笑，“在真正的近战里，0.5秒的犹豫就够你死三次。”
圣诞从战术腰带上抽出一根短棍，甩手扔给张杰。
“英国SAS近战第一课，控制距离。”他后退两步，摆出格斗架势，“太远，你打不到人；太近，你躲不开刀。”
张杰握紧短棍，试探性地向前刺击。
圣诞侧身闪过，右手如毒蛇般探出，一把扣住他的手腕，拇指狠狠按在桡骨神经上。
“啊！”张杰的手指瞬间麻痹，短棍脱手。
“第二次死亡。”圣诞松开他，甩了甩手腕，“你的攻击意图太明显，动作像教科书一样死板。”
他弯腰捡起短棍，在掌心转了一圈。
“再来。”
这一次，圣诞没给张杰反应时间。
他猛地突进，右拳直取张杰面门。
张杰下意识抬臂格挡，却没想到圣诞的拳头在半路变向，化拳为爪，一把扣住他的肘关节，拇指狠狠顶进鹰嘴窝。
咔！
“啊——！”张杰的肘关节被锁死，剧痛让他瞬间跪地。
“第三次死亡。”圣诞松开他，甩了甩手指，“近战不是比谁力气大，是比谁能更快废掉对手的关节。”
他蹲下来，捏住张杰的手腕，拇指按在尺骨茎突上。
“这里，按下去，整条胳膊就废了。”
“这里……”他的指尖滑到张杰的锁骨，“一记肘击，能让你呼吸不了。”
“还有这里……”他点了点张杰的太阳穴，“一记掌根打击，能让你直接见上帝。”
张杰的呼吸渐渐平稳，眼神变得专注。
圣诞站起身，冷笑一声。
