。他没看空中那些鬼画符，目光落在韦东奕脸上。镜片后那双眼睛，专注得可怕，像两口深潭，只映得出纯粹的逻辑与冰冷的数理世界。那些山呼海啸的“爆米花”，那些刺耳的辱骂，那些赌上身家的胜负…仿佛都被这深潭无声吞没，连个气泡都没泛起。
只有公式流淌的沙沙声。像春蚕食叶，像冷雨敲窗。
窗外，排山倒海的“RNm爆米花！”声浪，不知何时已渐次低落、平息。并非消散，而是沉淀。如同沸腾的岩浆终于找到了出口，缓缓注入大地。取而代之的，是更厚重、更温润的合唱。起初是零星的“蓉城雄起！”，很快汇成洪流，间或夹杂着几声清亮的童音，和几个憋足了劲吼出的、略显生疏却格外用力的新口号：
“微分——雄起！”
“贝叶斯——必胜！”
更衣室厚重的门也挡不住这温热的声浪，丝丝缕缕渗进来，缠绕着空中冰冷流淌的公式。
韦东奕指尖的微光河流终于抵达终点。一串复杂的概率嵌套公式在空中凝定，核心是一个醒目的数值：
p(胜) = 63.8% ± 2.1%
他收回手指，幽蓝的光粒瞬间消散无踪，仿佛从未存在。更衣室里只剩下顶灯昏黄的光，和一片死寂的粗重呼吸。
“六…六成三？”赵铁柱教练的声音干涩得像砂纸摩擦，悬着的水滴终于落下，砸在战术板边缘。
韦东奕没回答，只是默默把装馒头的塑料袋仔细折好，塞进洗得发白的校服口袋。他站起身，走到小桌旁，拿起那张被汗水和矿泉水洇湿的草稿纸，指尖拂过上面韦世豪拍下的汗渍。然后，他从自己口袋里摸出一小截铅笔头——秃得几乎握不住的那种——在纸的空白处，极快地、极其工整地写下一行小字。
他把纸递给韦世豪。
纸上不再是微分方程。只有一行简洁的公式：
文明输出功率 ∝ 善意2 \/ 戾气
底下是一行更小的注释：“单位：爆米花香度。”
韦世豪捏着这张轻飘飘、却重逾千斤的纸，看看公式，又看看韦东奕平静无波的脸，再看看窗外隐约透进来的、那片温润跳动的星火（那是无数举起的手机闪光灯），突然咧开嘴，无声地笑了。
他抬手，把这张沾着汗味、馒头味和数学味的草稿纸，用力拍在自己还汗湿的、印着“爆米花基金”Logo的球衣胸口。
更衣室的门被轻轻推开一条缝。助理教练探进头，声音带着抑制不住的激动：“赵指！外面…外面球迷不肯走！喊…喊数学口号呢！”
赵铁柱猛地回过神，狠狠抹了把脸，再抬头时，那股熟悉的、混不吝的劲头似乎又回来了，只是眼底深处，有什么东西被那流淌的公式悄悄置换。他一把抓起桌上那半瓶水，拧开盖子，仰脖灌了一大口，水珠顺着下巴淌进衣领。
“听见了！老子又不聋！”他吼了一嗓子，声音依旧劈，却没了之前的燥火。他目光扫过更衣室里一张张年轻而复杂的脸，最后落在韦世豪胸前那张草稿纸上，咧了咧嘴，露出个比哭还难看的笑。
“都他妈愣着干啥？”他把空水瓶捏得嘎吱响，大手一挥，“出去！谢场！给那些…算明白了的老少爷们儿…鞠个躬！”
通道尽头，那片温热的星火之海，无声地漫涌过来。
公式冰冷。
人心滚烫。
这绿茵场上的戾气方程，解到最后，不过是一张洇湿的草稿纸，和一片愿意为你亮起的星火！
