劝她换辆好车，她总说“老速腾开习惯了，省油又方便”，怎么劝都不听。
每天除了工作，她几乎没别的事。
集团顶层的主席办公室，厚重的实木门一关上，就像隔出了另一个世界。
有天晚上十点多，秘书路过办公室，看见里面还亮着灯——
谢清瑶没看文件，也没开视频会，就坐在办公桌后，手里拿着个相框。
秘书后来跟相熟的同事说，那相框是拼的，左边是个穿军装的男人，笑得特别灿烂，应该是谢总的丈夫；
右边是个画出来的小女孩，扎着俩小辫子，眼睛圆圆的，一看就是用心画的。
那天晚上，谢清瑶就那么坐着，窗外是城市的霓虹，流光溢彩，办公室里只开了盏落地灯，暖黄的光把她的影子拉得很长，显得特别孤单。
她伸出手指，隔着玻璃轻轻摸照片上男人的脸，又慢慢滑到小女孩的笑容上，指尖微微发颤。
“老乔……宝宝……”她的声音低得像耳语，带着点哽咽，“外面好热闹啊，他们都叫我‘铁娘子’，说我厉害……”
她顿了顿，嘴角扯出个苦笑，眼泪没忍住，砸在相框玻璃上，晕开一小片水渍。
“可我一点都不想当什么铁娘子……我就想做个普通的妻子，下班回家能给你留盏灯；
想做个普通的妈妈，能抱着宝宝给她讲故事……”
她摘下眼镜，靠在椅背上，闭上眼睛。那些被她藏在心底的痛，像潮水一样涌上来——
乔震牺牲时的撕心裂肺，女儿没能睁开眼睛的遗憾，那些在出租屋里抱着照片哭到天亮的夜晚，那些在创业低谷时差点撑不下去的时刻……
哪有什么天生的“铁娘子”，不过是把脆弱藏起来，给自己穿了层硬铠甲。
不知过了多久，她擦干眼泪，重新戴上眼镜，眼神又恢复了平时的沉静锐利。
她将相框小心地放进抽屉最里面，锁好，然后拿起桌上那份博鳌生命养护中心的升级方案，认真看了起来。
灯光下，她的背影挺得笔直，像风雪里的青松，一点都看不出刚才的脆弱。
光环是别人给的，伤痛是自己扛的。
路还得继续走，为了乔震那句“好好活下去”，为了“用科技守护生命”的承诺，她必须是那个无坚不摧的谢清瑶。
