简介
＞我是村里最好的风筝匠人，妻子死后第七天，我挖出她的遗骨。
＞按照古书上记载，取七根肋骨扎成风筝，就能召回她的魂魄。
＞每次放飞骨风筝，妻子都能复活一天。
＞可她越来越虚弱，第七次放飞时，她哀求我：“再找一副新骨头吧...”
＞我杀了邻村少女，用她的骨头扎成新的风筝。
＞当妻子再次站在我面前时，却露出诡异的笑：“你被骗了。”
＞恶灵告诉我，当年我毒死的“卖花女”才是真正的妻子。
＞而眼前这个占据妻子身体七年的灵魂，是当年诬陷她偷人的丫鬟。
＞我颤抖着点燃新扎的骨风筝，火光中妻子的脸开始扭曲：“你永远困住我了...”
正文
第七次刨开素娥的坟时，月光冷得像淬毒的针尖，扎得我骨头缝里都透着寒。土是新翻的，带着雨后特有的、令人作呕的甜腥气，湿漉漉黏在手指上，甩也甩不脱。铁锹终于碰到了硬物，沉闷的“咚”一声，震得我腕子发麻。不是棺材板那种厚实的声响，是骨头，是素娥的骨头，在黑暗的泥土深处，等着我。
我丢开铁锹，跪下去，双手插进冰冷的土里，疯了一样往外扒拉。泥土混着碎石钻进指甲缝，很快见了红，可那点刺痛根本压不住心口那股烧灼的、要把人活活烤干的邪火。指尖终于触到了那熟悉的、坚硬又脆弱的弧度——是肋骨。我一根一根地数着，摸索着，把它们从那窄小的、早已朽烂的木头匣子里解脱出来。七根。不多不少。月光吝啬地漏下来，照得这些曾经支撑她柔软身躯的骨头，泛着一种非人间的、幽幽的青蓝色，像坟地里飘忽不定的磷火。
那本破旧的、不知传了多少代人的线装书，就摊在我脚边的泥地上。残破的纸页被夜风翻动，发出哗啦哗啦的哀鸣，上面用暗褐近黑的墨汁，画着令人头皮发麻的图样——一副用森白肋骨精心扎成的风筝骨架。旁边几行小字，鬼画符般扭曲：“至亲遗骨七根，精血为引，魂线相牵。风起之时，魂兮归来……然七日一放，魂体渐衰，终有散时……”
“素娥……”我喉咙里滚出她的名字，干涩得像砂纸在摩擦，“再等等……马上就好……”
我抱着那冰冷的七根骨头，踉踉跄跄冲回我那间临河、终年飘着竹篾和浆糊气息的作坊。油灯昏黄的光晕在墙壁上跳动，映出角落里堆积如山的竹篾、半成品的彩绘纸鸢，还有墙上挂着的、素娥生前最爱的那只蝴蝶风筝，斑斓的翅膀在光影里似乎还在微微颤动。我把骨头小心翼翼地放在工作台上，那惨白的颜色，刺得人眼睛生疼。
取骨刀薄而锋利，刀柄被磨得油光发亮。我深吸一口气，空气里浓重的浆糊味混合着泥土和骨头的气息，形成一种难以言喻的、属于死亡作坊的独特气味。刀尖精准地落在第一根肋骨的关节处，用力，再用力。骨头断裂的脆响在死寂的夜里格外瘆人，细碎的骨屑簌簌落下。我死死咬着牙，腮帮子绷得像石头，额头的汗珠滚下来，砸在冰冷的骨头上。
削，刮，磨。让它们变得纤细、轻盈，适合飞上天空。每一刀下去，都像是在剔刮自己的心。素娥咳血的画面又撞进脑子里，她躺在病榻上，瘦得只剩一把骨头，眼睛却固执地望着窗外飘过的风筝，枯槁的手无力地抬了抬，像是想抓住点什么，最终只是徒劳地落在冰冷的床沿。她走的那天，也是这样清冷的月光，她最后的目光，不是落在我身上，而是死死盯着墙角那堆蒙尘的风筝骨架，眼神空洞得吓人。
“飞……郎……”她弥留时，气若游丝地吐出这两个字，像一片羽毛坠地。那时我只当她是舍不得我做的风筝，是放不下那份自由飞翔的念想。如今想来，那眼神里，是否藏着我从未看懂的、深不见底的绝望和哀告？
不，不能想！我猛地甩头，把那些蚀骨般的画面甩出去。手指被锋利的骨茬划破，血珠渗出来，滴落在打磨得光滑的骨头上，竟诡异地被吸了进去，
