也是在这儿遇见的你爷爷。”
苏晚抱着木匣，走到石碑旁，忽然觉得怀里的罗盘轻轻颤了颤，像是在回应碑身的气息。她小心地打开匣盖，黄铜罗盘在阳光下泛着温润的光，盘底的“泉亭”二字与石碑上的字迹遥遥相对时，罗盘的指针突然动了——不再是之前的微颤，而是稳稳地转了半圈，针尖直指石碑的方向，红针在“泉”字的刻痕上顿了顿，像是找到了归宿。
“它认这儿。”苏晚的声音带着点哽咽，她抬手抹了抹眼角，却笑了，“奶奶说的没错，它认路，也认地方。”
沈砚之忽然注意到石碑的侧面，刻着些细碎的字迹，被藤蔓遮住了大半。他小心地拨开藤蔓，指尖拂掉碑面上的泥垢，一行小字渐渐显露出来——“民国元年，沈仲书、苏守义，约于此，待荷开”。
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“沈仲书！”沈砚之的声音陡然拔高，那是他祖父的名字，“苏守义……是你爷爷的名字吧？”
苏晚凑过来，目光落在字迹上，眼泪突然就掉了下来，砸在石碑上，洇出一小圈湿痕：“是……我爷爷叫苏守义。奶奶说，爷爷的名字是太爷爷取的，‘守’是守着约定，‘义’是守着念想。”她蹲下身，指尖顺着“待荷开”三个字摸过去，“他们约好等荷花开花的时候见面，临安北的荷花六月开，钱塘的荷花也是六月开，可他们终究没等到。”
沈砚之忽然想起祖母手札里的话——“泉亭驿的荷，开得比别处晚，要等到七月，才肯露尖尖角”，原来不是没等到，是记错了花期，是时光开了个温柔的玩笑，让这场约定，迟了一个月，也迟了一百年。
他从怀里掏出那方残荷绢帕，苏晚也取下发间的玉簪，两人同时将半朵荷凑向石碑——绢帕上的紫荷、玉簪上的绿荷，与石碑上的字迹叠在一起，阳光透过花瓣的纹路，在碑身上投出淡淡的影，像一朵完整的莲，终于在百年后，开在了约定的地方。
就在这时，怀里的罗盘突然发出“咔哒”一声轻响，像是锁芯归位的声音。两人同时低头，只见指针不再指向石碑，而是缓缓转了个圈，最后稳稳地停在“临安北”的方向，红针在阳光下闪着光，像颗指引方向的星。
“临安北。”沈砚之轻声念着，目光望向远处的天际线，那里有苏爷爷和祖父没说完的话，有花墙下埋着的半阙词，有忘忧草等着开花的约定，“我们该去临安北了。”
苏晚点头，小心地把罗盘放回木匣，指尖与沈砚之的手轻轻相触，这一次，两人都没躲开，而是紧紧地握在了一起——他的手带着石碑的凉，她的手带着罗盘的暖，两种温度融在一起，像百年前的约定，终于在这一刻，有了温度。
风又吹过芦苇荡，“沙沙”的声响里，仿佛藏着两句跨越百年的应答——
“荷开了。”
“我来了。”
沈砚之把迷你沙燕纸鸢插在石碑旁的泥土里，粉色的纸鸢在风里轻轻摇晃，竹骨碰撞的脆响，像谁在轻声说着“回家了”。苏晚望着纸鸢的方向，忽然想起奶奶临终前的最后一句话：“等纸鸢飞到临安北，我就去找你爷爷了，带着帕子，带着罗盘，带着所有的念想。”
阳光渐渐升高，照在石碑上，将“泉亭驿”三个字染成金褐色，也照在相握的手上，照在那只摇晃的纸鸢上。两人并肩离开时，木匣里的罗盘安安静静的，只有指针偶尔的轻颤，像在指引着下一段路程，指引着那些还没被拾起的碎片，指引着那场迟到了百年，却终究不会缺席的重逢。
芦苇荡里的风还在吹，纸鸢的影子被阳光拉得很长，落在青石板路上，像一条通往临安北的路，通往家的路，通往所有念想的归处。
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