潮，温柔又坚定。风灯的光慢慢稳了，照得“团圆”二字暖融融的，照得合在一起的诗帕泛着柔光，照得那半张照片里的人，笑得愈发清晰。
雨彻底停了，老槐树上的水珠“嗒嗒”滴下来，打在青石板上，像在数着剩下的日子——离三月三，还有七天。巷口传来卖早点的吆喝声，豆浆的香气混着油条的焦香飘进来，是人间的烟火气，也是团圆的味道。
苏晚把纸鸢从风灯旁取下来，小心地放在樟木箱里，垫在诗帕和账本上面，红绳露在外面，像根系着念想的线。“等三月三那天，我们带着这只纸鸢去钱塘江边，去望潮桥，去临安北的花墙下。”她看着沈砚之，笑得眉眼弯弯，颊上的胭脂还没褪，像两朵开在脸上的荷，“让爷爷和奶奶，在三月三的潮声里，在纸鸢的飞影里，好好团圆。”
沈砚之走过去，从身后轻轻抱住她，下巴抵在她的发顶，鼻尖闻着她发间的荷香，混着淡淡的栀子胭脂味。“好，我们去。”他的声音贴着她的耳朵，轻得像风，“带着纸鸢，带着诗帕，带着胭脂盒，带着所有的念想，去赴那场迟到了百年的三月三之约，去告诉他们，我们找到了，我们团圆了。”
樟木箱的盖子轻轻合上，里面藏着百年的牵挂，藏着百只纸鸢的约定，藏着“沈苏相依”的誓言，藏着那句终于能说出口的“团圆”。窗外的日头越升越高，照在裱糊铺的木窗上，把“团圆”二字的影子，投在青石板上，投在老槐树上，投在余杭巷的每一寸土地上，像个温柔的印，盖在了这场跨越时光的念想上。
离三月三，还有七天。七天后，钱塘江的潮水会变成粉红色，会带着栀子香，带着荷香，带着纸鸢的飞影，带着所有的团圆，漫过望潮桥，漫过临安北的花墙，漫过每一个藏着“沈苏”二字的地方，把那句藏了百年的“我等你”，变成永恒的“我在这儿”。
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