又开始狂跳。
“那你说说，”吴啸天的指尖在桌面上顿了一下，声音不高，却像锤子敲在铁板上，“你想飞多高？”
窗外的阳光正好照进来，落在吴啸天身后，给他周身镀了层金边。
陈飞看着他，又看了看投影幕上那个歪歪扭扭的“闪电充”logo，突然觉得刚才干得发疼的喉咙里，像是涌进了点什么东西——有点像风的味道，很轻，但很新鲜，像是从很远的地方吹来的，带着点让人想往前跑的冲动。
他深吸一口气，挺直了背脊。
“至少，”他说，声音不大，但没再发抖，“得飞过这栋楼。”
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