两千块？
我摸出皱巴巴的红塔山烟盒，里头就剩最后一根孤零零地挨着边角。火柴划燃的瞬间，一股硫磺味混着深圳潮湿的空气钻进鼻子。猛吸一口，烟叶烧得嘶嘶响，烟雾呛进肺管子里，咳得我肺叶乱颤。
妈的，读书人就是这点不好，骂人都带着一股子酸腐气，不够劲。
要是耗子在，早蹦上那胖子的柜台，从他家祖坟的风水骂到他太爷爷纳小妾的裤裆了。
烟屁股弹进桥下的车流里，我扭头扎进蛛网般的小巷。
罗湖这地方不能再待——再待下去，我怕自己真把“港粤斋”那铺子当个大墓给倒了。
深圳的楼高得吓人，玻璃幕墙晃得人眼晕。我像个没头苍蝇似的乱转，从宽阔的马路拐进挤挤挨挨的巷子，头顶是密密麻麻的“握手楼”，晾衣杆横七竖八地架着，湿漉漉的裤衩滴着水，砸在坑洼的地面上。空气里混着霉味、猪脚饭的卤香和发廊妹的廉价香水味，闻得人脑仁疼。
我感觉自己又回到了重庆的十八梯，只不过这里的人说话鸟语一样，走路的速度快得像后面有狗在追。
不知道走了多久，脚后跟都快磨破了，肚子也开始叫唤。
我兜里那点钱，得省着花，那是我最后的口粮。
正当我琢磨着是去买两个馒头还是干脆忍到晚上的时候，我被一个门脸给吸引了。
那是一家小得不能再小的铺子，夹在一家“波霸奶茶”和一家“港式烧腊”中间，门头是块掉漆的木板，上面写着三个字——“故纸堆”。
连个招牌灯都没有，要不是门口挂着个“收售旧货”的破布幡，我差点以为这是个废品站。
鬼使神差地，我走了进去。
或许是那股子旧书和灰尘混合的味道，让我想起了大学的图书馆，那是我人生中为数不多还算体面的地方。
店里光线很暗，一排排木架子顶到天花板，上面塞满了各种旧书、旧画、旧瓷器，乱七八糟，像个被抄了家的老学究的书房。
一个瘦高的中年男人正坐在一张八仙桌后面，戴着副老花镜，借着一盏昏黄的台灯，用一柄小刷子，小心翼翼地清理着一块瓦当上的泥土。
他动作很慢，很专注，仿佛手里捧着的不是一块破瓦，而是传国玉玺。
“老板，看东西。”我走过去，声音有点干。
他闻声抬头，扶了扶眼镜，露出一张布满风霜的脸。
那张脸，跟甘肃高原上的山峦一样，沟壑纵横，但眼神很静，像一口深井。
他没像“港粤斋”那胖子一样先给我来个全身扫描，只是平静地点点头：“坐。”
我拉开对面的长条凳坐下，他给我倒了杯茶。
茶是那种最便宜的茉莉花茶，梗多叶少，但热水一冲，一股熟悉的廉价香气还是让我紧绷的神经松快了些。
“老板，听你口音，不是本地人？”我抿了口茶，开始套近乎。
“甘肃来的。”他言简意赅，普通话里带着一股子西北的硬朗，“你么，听着像巴蜀那一带的。”
“重庆。”我心里一动，甘肃陇南和四川紧挨着，这特么算半个老乡啊，虽然但是，至少比跟一群讲“咩啊”“猴赛雷”的打交道强。
“好地方。”他点点头，放下了手里的瓦当，“要看啥子东西？”
我犹豫了一下，还是把那玉匣拿了出来，一层层剥开布包，又打开匣盖。
刚刚被“一眼假”打击过的信心，这会儿又有点忐忑。
我把玉琮轻轻推到他面前。
他没急着上手，而是把台灯拉近了些，隔着一尺远的距离，仔仔细细地看。
昏黄的灯光照在玉琮上，那古朴的墨绿色泽显得愈发深沉，神人兽面纹的线条里，仿佛藏着几千年的时光。
“良渚的东西。”他开口了，声音不大，但每个字都像钉子一样砸在我心上，“坑口看着像是江坑，带水沁，东西……是对的。”
我悬着的心
