他吹掉上面的灰，熟练地接上备用电源，戴上耳机，开始将己方所有真实节点的坐标和验证密钥，用最原始的方式编码成摩尔斯电码。
“滴…滴滴…滴…”
清脆的电码声通过一根独立的模拟信号链路，接入了林晚刚刚建立的那个庞大而隐秘的“政务公告”
网络。
信号被加载到那些pdf文件的底层数据中，通过全国七个固定的短波频率，向外轮播。
这种通信方式，不受任何ip追踪，接收端必须手动调频并进行人工解码，攻击者的自动化程序在它面前毫无用处。
时间一分一秒过去。
三小时后，陈默的耳机里终于传来了第一声回应。
紧接着是第二声，第三声……来自不同城市的十七个自组织，用同样古老的摩尔斯电码回复了同一条信息：“收到。
火种未灭。”
市立中心医院的深夜，寂静得能听见自己的心跳。
苏婉清站在病房的窗前，手中紧紧握着一支小巧的录音笔。
昨夜，她病区一位被判定只能再活几小时的肺癌晚期病人，在听完一段陌生人讲述自己初恋故事的录音后，神情奇迹般地安详下来，最终在睡梦中平静离世。
他的家属握着苏婉清的手，泣不成声地说：“他走的时候是笑着的。
他说，他终于不是一个人记得爱情的样子了。”
这句话触动了苏婉清心中最柔软的地方。
她决定做一件出格的事。
她悄悄打开了护士站那个信号时好时坏的公共91i-fi热点，将自己十年来用录音笔记录下的、那些从未被写进冰冷病历里的故事——病人的梦话、家属的祈祷、临终前的呓语——剪辑成了一段三十分钟的音频。
她将文件命名为《那些没被写进病历的夜晚·终章》。
她没有将它上传到陈默维护的那个庞大的“图书馆”
主网，那里的目标太大了。
她将音频文件写入一个老旧的p3播放器，趁着查房的机会，悄悄塞进了邻床一位即将康复出院的老大爷的枕头下面。
当她直起身，准备悄无声息地离开时，年轻的护工小张在她身后轻声说：“护士长，隔壁床的老李说，他也想录一段话，留给他还没出生的孙子。”
苏婉清转过身，看着小张那双清澈的眼睛，点了点头。
她从白大褂的口袋里，拿出了第二支录音笔。
夜越来越深，医院长长的走廊里，应急灯投下微弱的光芒，像无数只永远不会闭上的眼睛，温柔地注视着这一切。
就在这时，城市里所有的公共广播喇叭、每一块商业大楼的巨型屏幕、每一台亮着的电视和手机，都突然被同一个信号强行切入。
一个冰冷、毫无感情的电子合成音响彻全城：“警告。
检测到全市范围内的异常信息波动。
为维护系统稳定，现已启动一级信息管制。
请所有市民保持冷静，切勿传播、接收任何未经官方认证的信号。”
单调的警告声重复了两遍。
就在第三遍即将开始时，一个完全不同的声音，微弱但清晰地插了进来。
那不是人声，也不是音乐。
是海浪的声音。
是一波又一波，不知疲倦地拍打着沙滩的潮汐声。
这声音只持续了短短三秒，便被更强硬的电子警告音所覆盖。
但对于那些在深夜里保持警醒的人来说，这三秒，已经足够了。
它像一个坐标，一个承诺，一个来自远方的呼唤。
