他没能看清那句话，涟漪散开得太快，像一句被风吹散的耳语。
但他确信自己看见了，那绝非错觉。
那一刻，河水仿佛有了笔迹。
林岚连续七日没有再踏足中心广场。
她退出了，将舞台完全交还给那些沉默的守护者。
但这并不意味着隔绝。
每日清晨，她的门把手上都会挂着一个朴素的布袋，里面是赵振邦送来的一小撮土。
第一天是湿润的黑土，混着青苔的碎屑。
第二天是干燥的灰土，带着若有若无的焦味，像是纸灰。
第三天，土里掺杂着极细的、珍珠白色的根须。
她从未将这些土样送去分析，也未做任何记录。
她只是将它们倒进窗台那个空置了许久的花盆里，仿佛在进行一场安静的填埋。
第八天清晨，布袋里的土中夹着半粒已经黑的蒲公-英种子。
当她的指尖轻轻触碰时，竟感到了一丝微弱至极的搏动，轻缓、规律，如同沉睡生物的脉搏。
林岚的心跳漏了一拍，随即恢复平稳。
她没有惊奇，更没有探究。
她捧着那半粒种子，走到窗边，将它埋进积攒了七日土壤的花盆里。
浇水时，她俯下身，用只有自己能听见的声音低语：“这次，我不看了。”
当晚，她睡得格外安稳。
午夜时分，花盆表面的土壤上浮起一层极淡的水膜，薄如蝉翼。
月光透过窗户，恰好照在水膜之上，短暂地映出一个年轻男人的侧脸轮廓，眉眼温和，正是她记忆中父亲的样子。
那影像只存在了一瞬，便随着水膜的蒸而悄然逝去，未留下任何痕迹。
没过几天，吴志明送来一只空陶罐。
他如今听力几乎完全丧失，只能用纸笔与人交流。
他在纸上写道：“装过最后一阵南风。”
林岚明白他的意思。
这位和数据、符号打了一辈子的老人，终于放弃了书写、录音和标记。
他选择让容器本身，成为记忆的休眠舱。
她接过陶罐，来到中心广场的边缘。
她没有走进去，只是远远地将陶罐放置在纪念碑底部那个凹槽的原位置，罐口精确地朝向东南风吹来的方向。
三日后，罐口边缘开始凝结细密的露珠。
露珠汇集，然后滴落，度出奇地稳定。
正在科学角整理旧器材的陈砚舟无意中瞥见了这一幕。
他鬼使神差地摸出那块早已失准的旧秒表，开始默默计数。
他现，露珠滴落的度与频率，和古文《祭妹文》的经典朗读版本节奏惊人地一致。
更让他心惊的是，每当露珠积满七滴，大地深处便会传来一次极其轻微的震颤。
他将耳朵贴在地面，闭上眼，那节拍他无比熟悉——正是几十年前，他父亲在工人夜校给学员点名时，用指关节敲击讲桌的节拍。
陈砚舟没有告诉任何人他的现。
他回到科学角，擦掉黑板上所有复杂的公式，只用粉笔写下了一行字：“听得见的，未必活着。”
黄素贞烧完了家中最后一本旧书。
她没有保留灰烬，而是趁着夜色，将它们悉数撒入自家菜园的土地深处，与腐烂的菜叶和泥土混为一体。
林岚前去探望时，现老人家中所有钟表都已被取下。
墙壁上空荡荡的，只挂着一幅她自己用炭笔画的简笔画：无数条纤细的黑线从画纸底部的地面升起，像烟，像气，最终消失在画纸顶端一道象征屋顶的裂缝中。
“字飞走了，”
黄素贞指着画，眼神清澈，“现在，它们自己找路。”
那天夜里，林岚做了一个无比清晰的梦。
她梦见自己沉入地底，看见整座城市的地基之下，布满了一张由光菌丝构成的巨大网络。
每一条菌丝都像一根光纤，延伸向远方，最终连接到某个正在熟睡的人床下。
