挽着，神情很淡。
李春和吓得手一哆嗦，水波一乱，影子散了。
他没敢把东西拿出来。
老一辈人说，地里长出来的怪东西，要么是宝，要么是孽，都得敬着。
他在陶罐边上挖了个坑，把它原样埋了回去。
找了块没人要的朽木板，用镰刀在上面刻了一个字：安。
那是求个平安的意思。
当晚，那片荒地周围的夜书莲像是疯了。
方圆百米之内，成千上万朵莲花同时喷出了孢子云。
那些细小的粉尘在月光下飘荡，足足持续了七分钟，把这片荒地罩得像是在下雪。
与此同时，吴志明正站在自家的院子里呆。
那十二只挂在竹竿上的陶铃，全裂了。
裂纹细得像丝，但位置一模一样，都在铃铛的一侧。
吴志明听不见声音，但他能感觉到那种震动。
今天早上，这些铃铛一直在响，哪怕一丝风都没有。
他拿出测频仪看了一眼。
共振频率偏移了o7赫兹。
吴志明在气象局干了一辈子，对数字敏感得像警犬。
o7，这个数他太熟了。
那是这座城市过去十年里，平均气温上升的数值。
这铃铛不是坏了，是在“烧”
。
他没像往常那样拿胶水去修补，反而找来把剪刀，把那些用来固定铃铛朝向的线全剪断了。
十二只陶铃在竹竿上晃荡，没了束缚，随风乱撞。
那种声音一定很乱，很刺耳。
但在吴志明眼里，那些陶铃撞击时的颤动，频率虽然乱，却有着某种奇怪的节奏。
他盯着看了一会儿，嘴唇跟着那种节奏无声地动了动。
唇语译出来是：“不是我们在记，是我们成了记本身。”
巷子里，黄素贞正在翻箱倒柜。
老衣柜里有一股樟脑丸的味道。
她在最底下翻出了一件碎花衬衫，领口还有那个早已倒闭的纺织厂的厂标。
那是三十年前做的，一直没舍得穿，还是新的。
她对着镜子比划了一下，穿上身。
有些紧，但还能扣上扣子。
她抬头看镜子，手里的扣子突然扣不下去了。
镜子里那个穿着碎花衬衫的人，不是满脸皱纹的老太太，而是一个二十几岁的姑娘，眼神亮得吓人，嘴角带着笑。
黄素贞眨了眨眼，再看，镜子里又变回了那个头花白的老太婆。
她脱下衬衫，重新挂回衣柜里。
第二天再打开柜门的时候，那件崭新的衬衫已经褪色了，领口磨起了毛边，肘部泛白，像被人穿了三十年，经历了无数次浆洗和暴晒。
黄素贞没说话。
她把衣服叠好，送到了隔壁刚生了孙子的老刘家。
“给娃当尿布吧，这布软和，养人。”
她在衣服里夹了张纸条，写着：穿得久些。
那天晚上，老刘家的孙子哭得厉害，怎么哄都不停。
最后还是孩子妈现，小孩手里紧紧攥着一片不知道从哪飘进来的落叶。
把他手掰开，叶子拿走，哭声立马停了。
那片叶子的脉络很怪，不像自然长的，横竖交错，隐约拼成了两个歪歪扭扭的字：谢谢。
夜深了，穿城河边起了雾。
陆叙站在桥头，风衣领子竖着。
他手里拿着一个巴掌大的黑盒子，那是他自己改装的信号捕获器。
屏幕上的波形图疯狂跳动，像暴雨时的心电图。
海量的数据流正从这城市的地下涌出来，不像代码，倒像是某种情绪，顺着地脉往天上冲。
陆叙的手指在侧面的键盘上飞快输入。
既然回来了，总得打个招呼。
按下回车键的一瞬间，屏幕红了。
没有乱码，没有报错，只有干干净净的一个弹窗：
“权限失效。
