周默是被一阵极其富有“生命力”的歌声硬生生从深度睡眠里薅出来的。
那声音穿透力极强，带着一种不管他人死活的昂扬，如同电钻在凌晨两点的寂静里，精准地怼着他的太阳穴施工。
“蜂~巢~微~笑~，温~暖~心~房~”
“工~作~热~忱~，点~亮~理~想~”
歌词是蜂巢公司那首脍炙人口（或者说令人闻风丧胆）的《微笑曲》，只是这调子跑得山路十八弯，时而高亢得像是被人掐住了脖子的公鸡，时而又低沉得如同老牛反刍，还夹杂着某种近乎破音的、忘我的颤音。
砰！
周默的脑袋狠狠撞在枕头上方的墙壁上，不是气的，是试图用物理隔绝那魔音灌脑。没用。那歌声，或者说噪音，仿佛长了脚，顺着墙壁、地板、天花板，三百六十度无死角地往他耳朵里钻，还带着一种诡异的、细微的金属共振感，嗡嗡地在他脑仁里回响。
“操！”周默猛地坐起身，眼睛还没完全睁开，一股邪火已经顶到了天灵盖。窗外一片漆黑，只有对面那栋同样破旧的筒子楼里零星亮着几盏惨白的灯，像垂死挣扎的眼睛。他租的这间“温馨小筑”，位于城市边缘一个年久失修的旧公寓楼里，最大的“优点”就是便宜——以及，几乎不存在的隔音。
隔壁这位“灵魂歌者”，自从他一周前搬进来，几乎夜夜笙歌，不，夜夜“微笑”。时间还不固定，有时是凌晨一点，有时是三点，主打一个随心所欲。周默严重怀疑这哥们儿要么是蜂巢的狂热洗脑粉，要么就是上夜班的流水线工人，用这种方式发泄对工作的“热爱”。
他摸索着抓过床头的廉价电子表，幽绿的荧光数字显示：**02：17**。
“微笑你大爷！”周默低声咒骂，烦躁地抓了抓乱糟糟的头发。眼袋已经快垂到锁骨，连续几天的精神折磨让他感觉自己像个被反复捶打的面团。白天要应付蜂巢hR部门那帮吸血鬼锲而不舍的“离职关怀”骚扰电话（实际是催命符），晚上还要被这破歌洗礼，这日子没法过了。
歌声还在继续，并且进入了副歌部分，声调陡然拔高，如同生锈的锯子在拉扯钢筋：
“啊~蜂~巢~！我~的~家~乡~！奉~献~青~春~无~上~荣~光~~~”
“嗷——！”周默终于忍无可忍，发出一声压抑的狼嚎，翻身下床，赤着脚冲到与隔壁相连的那堵墙前。墙壁是那种老式的预制板，薄得跟纸一样，他甚至能感觉到对面唱歌时胸腔的震动。他攥紧拳头，指关节捏得发白，对着墙壁比划了好几下，最终还是颓然地放下。砸墙？除了让拳头肿起来，毫无意义，还可能引来更可怕的报复，比如对方换一首更“激昂”的蜂巢司歌。
他像一头困兽，在狭小的卧室里焦躁地转了两圈。目光扫过墙角堆着的搬家纸箱——里面塞满了他从蜂巢“净身出户”时带出来的可怜家当，几件旧衣服，几本书，还有一个塞满了他个人项目备份数据的加密硬盘。除此之外，空空如也。这个狗窝一样的单间，除了一张吱呀作响的破床、一张摇摇欲坠的桌子，连个像样的柜子都没有。
“得想点物理防御…”周默揉着突突直跳的太阳穴，眼神扫视着房间，寻找一切能塞缝隙的东西。最终，他的目光定格在厕所门边那个孤零零的卷纸架上——上面还剩大半卷粗糙的、几乎能当砂纸用的廉价卫生纸。
“就是你了！”周默眼中闪过一丝绝望的亮光。他冲进狭小的厕所，一把扯下那卷卫生纸，又冲回卧室门口。歌声正从门缝底下顽强地钻进来，形成一条条无形的噪音流。他深吸一口气，带着一种破釜沉舟的悲壮，蹲下身，开始极其认真地、一层又一层地、像给木乃伊打包一样，用卫生纸死死堵住卧室门下方的缝隙。卷纸粗糙的表面摩擦着地板，发出沙沙的响声，很快就在门缝下堆起一道惨白的、摇摇欲坠的“堤坝”。
做完这一切，他累得坐在地上喘气，后背靠着冰冷的门板。不知道是不是心理作用，那要命的
