一直在说‘还我’……”小姨看着他被带走，脸上露出了释然的笑容，她拿起日记，在最后补了一句：“妈妈，坏人抓到了，我们的钟可以走得准准的了。”
第二天清晨，雨停了。我把小姨的日记和怀表放在座钟旁，座钟的玻璃罩上，雨纹慢慢褪去，露出了一行金色的小字：“约定达成，时光安好。”阁楼里的木匣中，多了张纸条，是外婆的字迹：“谢谢你，让文英的钟摆，终于能跟着准点走了。”
现在，每逢梅雨季，我都会把小姨的日记摊开在柜台上，让雨水轻轻打在纸页上。有时，会听见座钟发出“滴答”的轻响，像是小姨在说“姐姐，钟很准”；有时，会闻到淡淡的樟脑味，像是外婆在整理阁楼的旧钟。老街的人都说，钟表铺的钟走得最准，因为里面藏着两个人的约定，藏着一段被雨水温柔记住的时光。
有次暴雨夜，一个老太太来修钟，看到座钟上的“林”字，突然哭了：“这是时记钟表铺的标志啊，当年我女儿的嫁妆钟，就是在这里修的。”我给她讲了外婆和小姨的故事，她听完后，从包里拿出个小小的铜钟摆：“这是当年修钟时剩下的，说能带来好运气，我一直留着，现在送给你。”
我把铜钟摆挂在座钟上，它和小姨的钟摆并排摆动，发出“滴答滴答”的声音，像在合唱。我知道，外婆和小姨没有离开，她们变成了座钟的一部分，变成了老街的一部分，在每个暴雨夜，守护着那些关于约定与等待的故事，让每一个来修钟的人都知道：只要心里记着约定，时光就永远不会错过。...
雨钟·余音
铜钟摆挂上座钟的第三个暴雨夜，老街突然停电了。我点起蜡烛，昏黄的光线下，座钟的玻璃罩突然泛起一层淡蓝的光晕，钟摆摆动的声音变得格外清晰，像是有人在耳边轻声数数：“一、二、三……”
我凑近看，发现钟面上原本空白的地方，慢慢浮现出细小的字迹，是小姨的笔迹：“姐姐，你还记得巷口的糖糕铺吗？妈妈总说，等我放学，就带我去买桂花糖糕。”字迹刚消失，柜台抽屉突然自己弹开，里面滚出个油纸包，打开是块已经变硬的糖糕，包装纸上印着“桂花斋”的字样——正是当年巷口的糖糕铺，三十年前就关店了。
这时，窗外传来“咚咚”的敲门声，不是之前的急促声响，是轻轻的，带着犹豫。我打开门，雨幕里站着个穿校服的小姑娘，手里攥着只塑料闹钟，闹钟的指针停在7点15分。“姐姐，我的钟不走了，妈妈说这里的钟修得最准。”小姑娘的声音软软的，伞柄上缠着根红绳，和外婆的那根一模一样。
我接过闹钟，刚拆开后盖，就看见齿轮上缠着根细小的头发，乌黑的，像小姨年轻时的头发。“这钟是妈妈留给我的，她说以前在这修过钟。”小姑娘指着闹钟背面的刻痕，是个小小的“林”字，“妈妈说，看到这个字，就有人会帮我修钟。”
我突然想起外婆日记里写过，她曾帮一个单亲妈妈修过闹钟，那个妈妈的女儿和小姨小时候很像。正想着，蜡烛突然晃了晃，墙上映出两个影子——外婆牵着穿校服的小姨，正站在糖糕铺的门口，手里拿着两块桂花糖糕。“文英，慢点儿吃，别噎着。”外婆的声音很温柔，像雨水落在棉花上。
小姑娘指着影子，兴奋地说：“是妈妈说的阿姨！她说阿姨会给我糖糕吃！”我把修好的闹钟递给她，又把那块油纸包着的糖糕分给她一半：“这是阿姨留给你的，快尝尝。”小姑娘咬了口糖糕，眼睛亮了：“和妈妈说的一样，是桂花味的！”
暴雨慢慢变小，小姑娘走后，座钟突然“当”地响了七声，正好是7点整。钟面上的淡蓝光晕更亮了，外婆和小姨的身影清晰地出现在光晕里，她们站在钟表铺的门口，手里拿着个崭新的木牌，上面写着“时记钟表铺”，比之前的木牌更鲜亮。
“姐姐，我们要走啦。”小姨挥挥手，手里的铜钟摆闪着金光，“以后的雨夜里，要是有人来修钟，你要记得，帮他们把钟调准，帮他们把没说出口的约定，藏在钟摆里。”外婆也笑着点头，手里的怀表慢慢打开，
