傍晚的寒气里，德麟挑着空柳条筐，低着头，急急慌慌往家走。斜阳正往小红楼的后头沉。日本兵的皮靴踏过青石板路的声响，如鼓点般敲打着人心。
鬼子的岗哨比上个月又多了，刺刀在夕阳里闪着冷光。每隔几步，就有个黄皮军帽晃悠，盘查行人的呵斥声此起彼伏。
昏暗暮色里，路旁店铺的灯笼被风吹得瑟瑟发抖，只敢吝啬地透出些微光来。
粮店门前排着的长队，人群沉默如哑，连叹息也消隐在喉咙深处，只余下一双双眼睛，在昏暗中闪烁着惊惶与无奈的光。
德麟只觉得背上的担子陡然沉重了几分，他缩紧脖颈，把腰弯得更低些，扁担压在肩上咯吱咯吱地，随着脚步的磕碰，发出细碎的声响。
“站住！”
一声暴喝从身后砸过来。德麟的脚像被钉在了地上，后背的汗刷地冒了出来。
他慢慢转过身，看见个留着仁丹胡的鬼子兵正冲他瞪眼，手里的步枪指过来，枪托上的红漆早掉光了，露出黑黢黢的铁。
“筐里装的什么？”翻译官杜大瘸子尖着嗓子问，唾沫星子溅到德麟脸上。
“空的！”
德麟的声音有点抖，却把担子稳稳地放在地上，掀开盖在筐上的破布。柳条筐里只有垫脚的碎干草，蔫巴巴地缩在筐底。
鬼子兵踹了一脚筐沿，柳条吱呀响了声。他不耐烦地挥挥手，转身去盘查另一个挑着柴禾的老汉。
德麟松了口气，挑起担子快步走，后背的汗，把粗布褂子洇出一大片。
这阵子鬼子疯得厉害，城里天天抓“通匪”的，连带着乡下也没了安生。老百姓人心惶惶，偌大的盘山县城里，充肆着濒死气息。
前儿个夏家村的王铁匠，就因为给人修了把断了的锄头，被鬼子说是“私造武器”，捆着扔进了小红楼，再没出来。
德麟回到铺子时，天已经擦黑了。堂屋里，回响着夏二爷扒拉算盘珠子的脆响。
德麟挑着担子径直到后院，闩好门。把扁担卸下来，靠在墙角，开始收拾筐底的碎干草。这是他的习惯，每次收摊都得把筐底擦干净，不然下次装新货容易沾土。
手指刚掏到干草底下，在筐底纵横交错的柳条间，触到个硬邦邦的东西。不是石头，是凉丝丝的金属，还带着点弧度。德麟心里咯噔一下，把干草扒开，借着模糊的微光低头一看，是枚铜哨。
细细的圆筒，比小手指头粗点儿，表面磨得发亮，边缘有几处磕碰的凹痕，看着跟市面上小孩玩的哨子没两样。可德麟的手猛地顿住了，后脖颈子的汗毛都竖了起来。他急忙拿起柳条筐，进了地窖，缩身在角落里。
这铜哨他认得。
三年前的夏天，他还记得那连天的雨。也是在这个院子的地窖里，表哥韩庆年把这个铜哨塞给了他。
那天表哥浑身湿透，泥水和血污糊了满脸，胳膊上还带着伤。艰难地嘱咐他:把哨子塞进南大庙供桌左上角菩萨脚底下的小洞儿……
他那时候才十岁，不懂表哥要做什么。但是表哥说，小鬼子蹦跶不了几天了。
那天的夜里，小鬼子的长官果然被割了头。那时候，德麟就笃定，表哥韩庆年是干大事的人，和生死有关的伟大的事。而这只铜哨同样被赋予了神圣的使命。
可是谁把它送回来的？什么时候放进来的？
德麟的心跳得像揣了只兔子，他飞快地朝地窖口看了眼，院子里静悄悄的。
德麟仔细地回忆着这一天的行程，没有答案。他攥着铜哨的手出了汗，指尖摸到哨子另一头的孔，好像有点堵。他把哨子凑到嘴边吹了下，没响。不是堵了泥，像是塞了东西。
铜哨在掌心冰凉刺骨，这绝非巧合。德麟屏住呼吸，指甲小心抠开哨子尾部，里面果然藏着东西！他指尖颤抖着，费力地捻出一卷细细的纸卷。展开，字迹细小如蚁，密密麻麻挤在半个巴掌大的薄纸上，却像烧红的烙铁烫进德麟的眼睛——是韩表哥的笔迹！他绝不会认错！
