直到火盆里最后一块炭塌陷下去，发出轻微的爆裂声。帐内光线骤暗，我的手指却始终没有离开那滴“血”。
它画得太真了，像刚从谁的喉管里喷出来。
我卷起羊皮，放入怀中贴身的位置。那里原本放着哈维尔给我的那封信，现在已被我烧毁。灰烬撒在营地外的溪流里，随水而去。
夜深后，我独自走出营帐，站在村口那棵枯死的老橡树下。风从南方吹来，带着湿气和一丝若有若无的焦味。远处山脊线上，几点微弱的火光闪了一下，随即熄灭。
不是篝火，是信号。
我摸向腰间的剑柄，那里沾了些许灰烬，是从采石场带回的。它不会说话，但它记得。
我的右手突然一阵刺痛，不是因为握剑太久，而是因为我知道——他们已经在看着我了。
剑柄上的灰烬开始滑落，一粒一粒，落在靴面上，像黑色的雪。
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