火油燃未退，骨焦声不残。
旗倒不扶起，命尽不呼援。
身后千军过，名在谁人传？”
歌声低沉，无伴奏，却如铁锤敲击石壁，一声声撞入耳中。
我驻足未语。副将欲上前制止，我抬手止住。
传令兵未见我，仍低声吟唱。他手指叩击的节奏，与那铜铃余震竟完全一致——一下，停顿，两下连击，再停顿。正是我怀中铜铃在爆炸后持续震颤的频率。
我未问其来源。
曲终，士兵们沉默片刻，有人低头，有人闭目。一名老兵从怀中掏出一块残铁，上面刻着名字，轻轻放入火堆。火焰腾起，映红了他的脸。
“列昂。”他低声说，“东隘三队。”
火光吞噬了铁片。
我摘下披风，走向一具尚未收殓的尸身——无名，无甲，仅着布衣，胸前插着半截断矛。我将披风覆其上，遮住面目。
副将低声问：“将军，此人为何等身份？”
“曾立于火前。”我说。
他不再问。
数日后，烽火录首卷呈至前线。我翻开，纸页厚重，墨迹未干。首页列着七人姓名，附简短记述：“火油爆燃前，以身为障，阻敌引火，护我军突入。”其后是三百二十七名阵亡者名单，皆附所属、出身、终战之地。列昂之名，在第三百一十九位。
我合上录册，交予文书：“传各营，每夜点名前，诵读三人之名。”
文书迟疑：“若诵至敌方？”
“录中无‘敌’字。”我说，“只有死者。”
他低头领命。
当夜，我再经篝火堆，传令兵已不在。但歌声仍在，由另一人唱出：
“列昂不识王，未踏金殿阶。
死于无名地，魂归不见家。
然其立火前，未退半步差。
若问英雄处，此骨即为碑。”
我立于火光之外，未入圈。
一名士兵看见我，歌声渐止。我未责罚，只点头，转身离去。
行至营帐外，我取出那块血绘盾牌，置于案上。烛光下，双蛇缠环的纹路愈发清晰，蛇眼凹陷处，似有微光流动。我指尖抚过，忽觉一阵刺痛，仿佛被无形之针扎入。
我未缩手。
铜铃在怀中轻颤，与那盾牌共鸣。
帐外，脚步声渐近。一名文书持卷而来，递上最新烽火录增补页。我接过，翻开，见新增一条：
“某士兵，战后以血绘符于盾背，纹作双蛇缠环，蛇眼凹陷。其人身份不明，伤重不语，今晨卒。”
我盯着那行字，良久未动。
文书问：“此符可记入录？”
我合上录页，递还。
“记。”我说，“名不可考，事不可忘。”
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