，如安葬。
随后，他起身，立于翁斯坦身侧，两人并肩而立，背对高台，面朝全军。
无人再呼喊。
呐喊之后是静默，而静默比呐喊更深。
士兵们列队而立，目光从英雄转向祭坛，再转向彼此。
他们开始明白，荣耀不属于某一人，也不属于某一场胜利。
它属于那些未能归家的人，属于那些名字不会被刻入石碑的人。
一名少年兵悄悄将水囊放在祭坛脚边。那是他省下的最后一份饮水。
我仍立于城墙。
手中初火结晶的明灭频率变了，与台下某种无形的节奏同步。
它不再只是王权的延伸，更像是在回应——回应那些未被加冕的牺牲，回应那些未被记录的忠诚。
我未曾下令，未曾授勋，可这场仪式已脱离掌控，成为军魂的自证。
它不再需要我。
一名传令兵奔上城墙，欲言又止。他手中握着战报残卷，边角焦黑，显然是从火场抢出。
他最终未递出，只将卷轴抱于胸前，低头退至一旁。
风更烈了。
祭坛阴影中，那片刻有“Λ-7”的断剑微微发烫。起初只是剑柄，随后热意沿残刃蔓延，直至整截金属在灰光中泛出暗红。
无人察觉，连拾剑的年轻士兵也只觉胸口一烫，以为是心跳过速。
哈维尔忽然侧首。
他目光扫过祭坛，停留片刻，眉头微蹙。
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他未动，也未言，只是将左手按在断盾残片嵌入之处，仿佛在确认某种震动。
翁斯坦抬头，望向城墙。
我们的视线在空中相接。他未行礼，我也未颔首。
那一刻，无需言语。他明白我看到了什么，我也明白他感受到了什么——荣耀已归于将士，而权力，正悄然松动。
祭坛上的金鹰徽突然轻颤了一下。
不是风动，也不是地面震颤。它自行震了一下，像被无形之手触碰。
紧接着，嵌入土中的断盾残片发出一声极细微的“咔”响，符文边缘浮现出一丝血线般的光。
年轻士兵猛然按住胸口。
他低头，手指插入内甲，触到那截断剑——它已烫得几乎握不住。
他想取出，却发现剑柄上的刻痕正在渗出微量黑液，如血，却无味。
他抬头，望向祭坛，眼中闪过一丝茫然。
哈维尔缓缓蹲下。
他将手掌覆在断盾残片之上，掌心与符文完全贴合。
刹那间，他指节发白，手臂青筋暴起，仿佛承受着某种内在拉扯。
他的呼吸变得沉重，却始终未发出一声。
翁斯坦跨前一步，伸手扶住他的肩。
两人之间，一道微不可察的光流从哈维尔掌心溢出，顺着翁斯坦的手臂游走一瞬，随即消散。
那光不是初火的金，也不是黑石的紫，而是一种介于生死之间的灰。
祭坛脚边的水囊突然破裂。
清水渗入泥土，流经断剑下方时，竟在接触瞬间汽化，腾起一缕白烟。
烟柱笔直升起，在灰暗天幕下划出一道细线，直指北方。
我抬手，按住王冠。
初火结晶剧烈震颤，裂纹扩展至边缘，几乎要崩裂。
一股寒意自额角蔓延至脊椎，仿佛有无数细针在骨缝中穿行。
我未退，也未呼痛，只是死死盯着祭坛方向。
那截断剑，正在泥土中缓缓移动。
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