泥土中，那截断剑仍在缓缓移动。/萝·拉+暁/说! _首.发^
我站在城墙上，手指仍压在王冠边缘。**初火结晶震颤不止，裂纹如蛛网般蔓延至冠顶，牵扯得额骨阵阵钝痛。**它不再回应我的意志，而是与祭坛方向同步明灭，仿佛被某种外力牵引。我未下令，也无人敢近前。全军静默列阵，目光落在祭坛，而非我。
祭坛由残甲、断刃、染血绷带堆成，不高，却沉。翁斯坦的金鹰徽置于顶端，哈维尔的断盾残片嵌入基座，那符文边缘渗出的灰光仍在呼吸般明灭。我认得那光——不是初火，也不是黑石的紫焰，而是战场上倒下的士兵最后握紧兵器时，指节发白的力道所凝成的东西。他们未曾奉令，却人人上前，将随身之物献于焦土之上。这仪式不属于神权，也不需要加冕。
我曾以为，只要掌控初火，便能维系秩序。可此刻，那火盆中的余烬自行翻卷，灰末升腾，在无风的空中划出一道笔直的线，指向北方。水囊破裂处的湿痕渗入泥土，流经断剑下方时瞬间汽化，腾起一缕白烟。烟柱不散，也不偏移，如一根钉入天幕的铁针。
哈维尔仍蹲在祭坛前，手掌覆在残片上。′j\i¨n+g¨w_u\h·o,t¨e~l′.?c?o\m*他的手臂青筋暴起，指节泛白，呼吸沉重如负山岳。他未退，也未呼痛。翁斯坦一手扶住他肩甲，另一手按在枪杆上，目光越过祭坛，盯住那道白烟。
“风向不对。”他低声说，“这烟，不该往北。”
我未应声。北地常年刮南风，灰烬向北升腾，违背常理。可更违常的是，那断剑仍在移动。它从祭坛脚边的泥土中一寸寸向前，剑柄上的刻痕渗出黑液，如血，却无味。拾剑的年轻士兵按住胸口，面色发白，却未呼喊。他只将手探入内甲，指尖触到剑身，随即猛地抽回——那金属已烫得能灼穿皮肉。
**金鹰徽再次轻颤，发出细微却清晰的声响，仿佛在低吟着什么，周围的士兵们不禁微微侧目。**紧接着，嵌入土中的断盾残片发出一声极细微的“咔”响，符文边缘的灰光骤然拉长，如丝线般向四周延伸，缠绕住金鹰徽的底座。
哈维尔闭目。
他掌心与残片完全贴合，额角渗出冷汗。我看见他喉结滚动，似在吞咽某种无法言说的重量。,天~禧′暁?税¨徃- !最-欣′漳`结.埂?鑫-快`他不是在感受疼痛，而是在接收——接收那些未被安葬的忠诚所残留的意志。这些意志不属于我，也不属于初火。它们来自北谷第一夜倒下的哨兵，来自被尸傀扑倒时仍死死抱住火油罐的工兵，来自在岩崩前一刻推开同袍的年轻士官。他们没有名字，石碑上也不会刻下他们的功绩。可他们的意志，此刻正通过残片渗入哈维尔的掌心。
我忽然想起，昨夜清剿令下达时，火盆中的火焰曾呈暗紫色，持续三秒后恢复正常。那时我以为是初火受黑气污染，如今才明白——那不是污染，而是回应。初火在回应战场上尚未熄灭的战意，回应那些即便身死也未曾松手的执念。它不再是单纯的神授之火，而成了集体意志的共鸣体。
**王权开始松动。我曾以初火为轴统御各方，此刻结晶内壁裂纹不断蔓延，如一张困住初火与我的网。**我曾以初火为轴，统御诸族，镇压古龙，平定叛乱。每一次胜利后，我都站在高台之上，接受跪拜与颂词。可这一次，无人望向城墙。他们的目光落在祭坛，落在翁斯坦与哈维尔身上，落在那截仍在移动的断剑上。荣耀已归于将士，而我，成了旁观者。
传令兵仍立于身后，战报残卷抱在胸前，焦黑边角垂落。他未递出，也未退下。他知道，此刻任何文书、任何命令，都显得多余。这场仪式不需要加冕，也不需要宣告。它自发生，自凝聚，自成其义。
哈维尔猛然睁眼。
他手掌一颤，指节松开，却未撤离。那灰光顺着他的腕骨向上游走，在护臂边缘一闪而没。他深吸一口气，喉间发出一声极低的闷响，像是从胸腔深处挤出的叹息。他未看我，也未看
