> 哭墙妪正跪坐在墓前，双手抚着冰冷的碑石，四十载沉默如石。
当林晚儿取出牙牌，老妪浑身剧震，刹那间老泪纵横，扑通跪倒，额头重重磕在地上。
“他还活着……”她嘶哑开口，声音像是从地底爬出，“他没死在坟里！他的魂……被钉在灯上了！”
林晚儿怔住。
老妪颤抖着抬起手，指向西北荒原深处：“你要找的答案，不在山上，在沙底。有个跛脚汉子，三个月跑了两趟西域，没人知道他是谁，但他踩过的地方，灯都亮了。”
话音落下，坟前一盏残灯忽明忽暗，焰心竟凝成一只眼睛的形状，转瞬熄灭。
林晚儿立于寒风之中，望着那片茫茫大漠，心中翻涌起前所未有的恐惧与敬畏。
原来所谓信使，并非只是传递消息的人。
他们是火种的搬运者，是心灯的引路人。
而那个跛脚的身影，早已踏破生死边界，在无人知晓的夜里，独自扛起了整个江湖的光明。
风在沙丘间低吼，如鬼魂游荡于无垠死地。
韩十三伏在骆驼腐烂的腹腔下，唇角皲裂，鼻息微弱。
雪粒钻进他破旧的皮袄领口，像细小的刀子割着早已麻木的皮肤。
左腿残肢裹着焦黑的布条——那是毒蝎咬伤后他自己用烧红的铁片烙过的痕迹，如今连痛觉都快要被冻僵了。
但他没松手。
背上那只陶罐紧紧贴着他脊背，用粗麻绳缠了三圈，再以血打结封口。
灰烬童交给他的时候只说了一句：“这是新燃的灯心灰，不是信，胜过万语千言。”而林晚儿亲口下令：“玉门关外第七棵枯胡杨，插土三寸，转身就走——别回头看。”
他已经走了四十七天。
元兵的马蹄声曾追袭他在盐泽边缘，他藏身于倒扣的沉船残骸中三天三夜，靠舔舐冰霜续命；沙暴吞没了前路，他凭着星位辨向，在黄尘蔽日中爬行一日一夜；毒蝎从沙缝里窜出，噬咬他脚踝，他咬牙斩断一截小腿筋，用火燎止血，靠着铁拐一瘸一拐继续前行。
他不是飞鹰组的人，也不是哪门哪派的弟子。
他曾是元军辎重营的逃兵，跛足之后被人踢出队伍，却因耐久擅走远途，被林晚儿从死人堆里捡出来，成了唯一完成双线跑单的“野信使”。
他知道这趟任务不同以往。
那些灰，有温度，哪怕隔着油布包裹，仍能感觉到一丝微弱却执拗的搏动，仿佛里面藏着一颗不肯熄灭的心脏。
终于，他在第五个黎明望见了那棵孤零零立在荒原尽头的枯胡杨。
树干焦黑，枝桠尽折，像是被雷劈过又遭火烧，唯有一截主干还倔强地指向天空。
他踉跄上前，跪倒在树根旁，解下陶罐，颤抖着手挖开冻土。
三寸深。
灰入土。
刹那间，天地静了一瞬。
随即，地面轻震，一道青白色的火线自灰落之处骤然迸发，如活物般沿着大地裂隙蜿蜒东去，速度快得几乎看不见轨迹，只留下一道灼热的气息与空气中淡淡的檀香混杂着焦味。
韩十三瘫坐在地，望着那道奔腾而去的光痕，忽然笑了。
笑声嘶哑破碎，像是哭。
他不知道自己送的是什么，但他知道——这一撮灰，点燃了某种比命令更古老的东西。
与此同时，千里之外，灯冢之内。
林晚儿正俯身摊开一张羊皮地图，上面密密麻麻标注着三十多年来所有“跑单”路线的交接点。
她原本只想梳理信道脉络，却在无意间将所有终点连线——指尖一顿，寒意直冲脊背。
那些线条竟自行勾勒出一只展翅欲飞的巨鹰轮廓。
羽翼伸展，首向东，爪握昆仑。
正是明教圣徽——圣火苍鹰。
她呼吸凝滞。
这不是巧合。
这些看似分散、孤立的传递路径，
