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她点头，命人记下名字，当场兑付三日口粮，并宣布：“母子暂居东厢，明日起在‘新妇学堂’帮工，薪米照发。”
人群起初不解，继而沉默。
有人想笑，却又笑不出。
那一夜，女人跪在学堂柴房门口，泪流满面地向孙三娘道谢，声音哽咽不成句。
孙三娘摆手制止，只淡淡一句：“别谢我。”
她望着窗外渐浓的夜色，语气平静如水：“是你儿子用自己的脚，走出了第一顿饭。”
与此同时，炊堂深处，阿牛仍伏案于旧档堆中。
烛火摇曳，映着他额上细密的汗珠。
他翻出一本泛黄册子，封皮几近脱落，上书《脚印簿》三字，墨迹斑驳。
翻开内页，竟是三十年前第一批跑单者的出发记录：某月某日，何人出村，经哪条隐道，送何种食信，归期未明……
他看得眼眶发热。
这些人里，有的再没回来，尸骨埋在野狗啃过的山沟；有的名字被红笔圈起，旁边只注二字：“焚锅”——那是宁死不交火种的誓约。
他默默吹亮蜡烛，取来新纸，一笔一划誊抄。
每抄一行，就像踩过一段被遗忘的山路。
一夜未眠，东方微白时，终成一册，题名《来路》。
他合上册子，走出门。
晨风拂面，炊烟四起，孩子们奔跑在巷口，欢叫着：“开饭啦——”
阿牛站在院中，深深吸了一口气。
那一刻，他仿佛第一次闻到这人间烟火——不是战场上的焦糊，不是密令里的血腥，而是活着的味道。
镜头缓缓拉远，昔日金碧辉煌的光明顶，如今只剩连绵屋舍间升起的袅袅青烟，与初升朝阳交融，不分彼此。
