旧沉重，却莫名踏实了许多。
回到小院时，他已浑身湿透，狼狈不堪，伤口沾满泥污。他先迅速处理好自己的伤，然后一刻不停地去煎药。
药香弥漫开来时，孤鸿子从浅眠中醒来，看到他徒儿湿漉漉的衣摆和手上粗糙包扎的布条，布条上还渗着血。
老人嘴唇动了动，眼中掠过一丝复杂的心疼。
陆昭然却只是笑了笑，那笑容里没有了往日提及武功时的阴霾或强装的豁达，而是一种前所未有的澄澈和平静。他端过药碗，试了试温度，小心地喂到师父唇边。
“师父，喝药了。”
声音平稳，带着一丝雨后的清新。
从那天起，陆昭然还是那个陆昭然，却又有什么不一样了。
他依旧练剑，却不再是为了追求破碎虚空或无敌于天下。那柄曾惊艳武林的长剑，有时被他用来劈柴，有时用来修剪院中过份茂盛的枝桠，剑光收敛，不带一丝烟火气，只求用得恰到好处。
他更常走入山下的村落。谁家屋顶漏雨，他便默默扛来稻草仔细修补；谁家老农无力耕田，他便接过犁铧，一步一步，踩着翻起的泥土向前；樵夫扭伤了脚，他背起那捆沉重的柴火，一步步送人回家。
做这些事时，他从不提及过往，只用这具普通人的身躯，流着普通的汗，感受着付出的疲惫与收获的感激。
他的手掌磨出了新茧，皮肤晒成了麦色，眼神却越来越亮，越来越温和。那是一种落地后的踏实，是根系深深扎入泥土后的安稳与充盈。
孤鸿子默默看着，看着他徒儿身上那曾因失去武功而一度存在的虚无和挣扎，渐渐被一种更厚重、更坚实的东西所取代。
一日黄昏，陆昭然从山下帮工回来，带了一壶村民送的粗酿米酒。师徒二人对坐院中。
夕阳西下，远山苍茫。
陆昭然为师父斟满一杯，忽然开口，声音平静得像在说一件寻常事：“师父，我如今劈十斤柴，会气喘；走三十里山路，需歇脚；帮李老爹耕半亩地，手臂会酸胀三日。”
他顿了顿，抬眼看向孤鸿子，眼中映着落日余晖，清澈见底。
“但我知道每一根柴火的纹理，认得山路每一处转弯的草木，能摸出泥土下种子的生机。”
“弟子从前，只见江湖浩大。”他举起酒杯，轻轻碰了碰师父的杯沿，发出一声轻响，“如今，方见众生具体。”
孤鸿子握着微温的酒杯，看着眼前褪尽铅华、眉目沉静的徒儿，看着他眼中那广阔而温柔的“众生”。
良久，老人缓缓颔首，眼底深处，那最后一丝因自身废去而带来的隐痛与遗憾，终于彻底消散，化作一片通透的慰藉。
他仰头，饮尽了杯中酒。
酒味粗粝，却如山泉清冽，直灌入喉，暖透肺腑。
那杯粗酿的米酒，仿佛一道温烫却舒畅的暖流，不仅驱散了秋夜的微寒，更将三年积压于胸口的某些沉疴旧郁，也一并涤荡而去。
孤鸿子放下空杯，感受着那点粗粝的余味在舌尖散开，化作一种奇异的回甘。他再抬眼看向院中——
陆昭然已起身，并非练剑，而是拿起倚在墙角的柴刀，走向那堆晾晒了数日的枯枝。他劈柴的动作不见任何精妙招式的影子，甚至有些笨拙的认真。手臂的起落全凭身体最本能的发力，呼吸随着动作微微急促，额角很快渗出细密的汗珠，在夕阳下闪着微光。
他劈得并不快，但每一下都极稳，柴刀精准地落在木柴的纹理上，发出“咄、咄”的闷响，应和着远处村落隐约传来的犬吠，应和着归鸟的啼鸣。
孤鸿子静静看着。他看着徒儿劈完柴，又将大小不一的木柴仔细码放整齐，堆成一座稳当的小山。接着，陆昭然又拿起扫帚，清扫院中落叶。沙沙的声响，舒缓而富有韵律。
这些动作，平凡至极，甚至枯燥。任何一个农家子弟都能做得更好、更快。
