摸着粮票上的折痕，声音抖得像风中的纸，“她说‘儿啊，多吃点，长壮点好干活’。现在粮票没用了，肉也不稀罕了，可我再也吃不到她做的了。”
炎耀炎昭在厨房收拾，听见外面的啜泣声，都没说话。灶台上的砂锅还温着，梅干菜的香混着雨声，在空气里缠成了线。他们突然懂了，“妈妈味道”套餐里，最让人落泪的不是菜，是那些藏在味道里的时光——妈妈的唠叨，饭桌上的笑，还有再也回不去的，被人疼爱的日子。
夜深时，雨停了。王铁柱给最后离开的老先生打包了块醒狮酥，说：“甜的，吃了心里舒坦。”老先生接过酥饼，看着老灶台的红灯笼，突然说：“你们这灶台，像我老家的那个，我妈总在灶前给我烤红薯，说‘日子再难，烤个红薯就暖了’。”
李秀莲站在门口，看着老先生的背影消失在巷尾，突然抹了把泪。炎耀递过来块刚出炉的槐花饼：“妈，你尝尝，我放了好多糖。”李秀莲咬了口，甜得眼睛发酸：“你姥姥以前做槐花饼，也总放这么多糖，说‘姑娘家，就得吃点甜的’。”
月光爬上灶台，照亮了案板上的套餐菜单。上面的菜名被泪水洇得有点模糊，却像在说：不管走多远，不管过多久，总有种味道，会替妈妈，把你轻轻抱在怀里。
而老灶台的烟火，会一直为这些味道热着，为这些思念暖着，让每个在异乡的人知道，哪怕妈妈不在了，这人间，总还有份暖，在等着接住你的眼泪。
