老林深处那场与怨魂木傀的生死搏杀，如同一个冰冷刺骨的烙印，深深地刻进了陈七童六岁的骨头缝里。
王木匠残魂最后那丝解脱的意念拂过心头的冰凉触感，爷爷手中那瞬间成型的素白纸鸢撕裂腐朽怨毒的景象，还有瘸叔肩头扛着燃烧血目纸马撞向黑暗深渊的惨烈背影……这些画面混杂着老林浓得化不开的腐臭和血腥气，夜夜在他紧闭的眼皮底下翻腾。
他变得异常沉默。依旧蹲在爷爷脚边刮篾条，小手上的动作比以往更加沉稳、精准，甚至带上了一丝与年龄不符的凝练。
刮下的篾屑细如牛毛，落在地上几乎无声。那双黑亮的眼睛深处，曾经纯粹的恐惧被一层薄薄的、近乎透明的“膜”覆盖，像结了冰的深潭，表面平静，内里却涌动着常人无法感知的暗流。
他能“看”到更多了。
角落里那些堆叠的纸人纸马，不再仅仅是散发阴冷的死物。他能隐约感知到它们空荡荡的“躯壳”内部，似乎存在着某种极其微弱、如同风中残烛般的“渴求”——对供奉香火的渴求，对承载亡魂寄托的渴求，甚至……对那点睛一笔赋予“灵性”的终极渴求。
只是爷爷那严厉的告诫如同无形的枷锁，让他本能地压抑着这种感知，不敢深究。
铺子里熬浆糊的陶罐底下，那簇温吞跳跃的火苗，在他眼中也不再仅仅是火光。他能看到一丝丝极其稀薄、如同水汽般蒸腾的、带着微弱暖意的“气”，那是“生”气，是爷爷指尖曾闪过、瞬间压制腐朽木傀的纯净力量。这发现让他心头微震，刮篾条时，会不自觉地靠近那火盆，感受那微弱暖意的流淌。
变化最大的，是他对“气”的敏感。瘸叔再次踏进铺子时，身上那股常年沾染的、混合着泥土腥气和淡淡尸气的“煞”气，在陈七童的感觉里，如同冬夜推开房门涌入的寒流，轮廓清晰得几乎能用手指勾勒出来。
而当瞎婆那独特焚香的气息随风飘来时，不再是简单的暖香或寂寥，他能分辨出其中几缕极其微弱、如同蛛丝般坚韧的“引”线，幽幽地探向未知的远方。
爷爷陈三更将这一切细微的变化尽收眼底。他那张沟壑纵横的脸上没有惊讶，只有一种深沉的、近乎疲惫的了然。他不再阻止孙子靠近熬浆糊的火盆，甚至偶尔会指使陈七童去添一把柴，让那簇温吞的火苗烧得更旺些。
他依旧沉默寡言，但浑浊目光落在孙子专注刮篾条的小手上时，会多停留片刻，眼底深处翻涌着复杂的情绪——有欣慰，有忧虑，更有一种沉甸甸的、无法言说的宿命感。
日子在表面的平静下流淌，直到一个闷热得如同蒸笼的午后。
天空阴沉得像是要塌下来，一丝风也没有，空气粘稠得能拧出水。蝉鸣声嘶力竭，更添几分烦躁。瘸叔沉重的脚步声踏碎了这令人窒息的寂静，停在纸扎铺门口时，带来的却是一股比闷热更令人心头发紧的寒意。
“老陈！”瘸叔的声音压得很低，像闷雷滚过燥热的土地，脸上是前所未有的凝重，“张屠户没了！”
陈三更正用细笔给一个刚糊好的纸人描画衣襟纹路，闻言笔尖一顿，一滴浓墨落在惨白的纸面上，迅速洇开一小团乌黑。“张屠户？”他眉头紧锁，放下笔，“那个杀猪的张屠？壮得跟牛犊子似的，前儿不还在村口吆喝？”
“邪门！”瘸叔粗粝的眉毛拧成了疙瘩，蒲扇般的大手用力搓着下巴，仿佛要搓掉一层皮，“昨儿半夜，他婆娘听见他杀猪似的嚎了一嗓子，冲进去一看，人已经倒在血泊里！不是刀伤，是……是自己把自己肠子给掏出来了！”
瘸叔的声音带着一丝不易察觉的颤抖，即便是见惯了死状的他，也感到一阵恶寒，“眼睛瞪得跟铜铃似的，嘴角咧到耳根，那笑……瘆人！手里还攥着半截他自己的肠子！”
一股浓烈到令人作呕的腥气，混合着屠宰场特有的、深入骨髓的血污气和一种难以言喻的、仿佛内脏腐烂的甜腻臭味，随着瘸叔的话语，猛地冲进铺子，瞬间盖过了浆糊和纸张的味道。陈七童正蹲在火盆边添柴，小手
