日了。
周映荷胸口的光纹突然亮得刺眼，怀表秒针停在倒数第三格。地底节奏突变，育秧调最后一次响起，这回，完整了：
“清明踩田埂，谷种入泥深，
父走子来继，铜钱归本根。
三叩地龙门，时回五点十七分——”
声断。
秒针，停。
井口升起白雾，雾里一道人影，穿洗白工装，拎扳手，站在井边。他没看谁，只是缓缓抬手，先指打谷机底座，又指陈砚心口。
雾散。
人影没。
只剩那枚铜钱，死死嵌在打谷机底座里，泛着幽光。
陈砚跪在泥里，雨水顺着脸往下淌，分不清是雨，是泪。他知道，爹没回来，但他留下了最重的东西——真相，和他必须走的路。
赵铁柱收起工具，嗓音压低：“接下来，该我们动了。”
陈砚站起来，把残卷重新贴在胸口。怀表停了，可他能感觉到，它还在震——不是倒转，是在等下一次启动。
他望着枯井，轻声说：“爸，我懂了。”
风吹过田埂，打谷机的齿轮，还在缓缓转。
