过来，直通龟壳底下。缝不宽，只够插根手指，可每走一寸，就有东西从土里拱出来。
是碎片。
铜灰的纸片，指甲盖大，边不齐，面上刻着密密麻麻的纹，像星图，又像树根。一块一块浮上来，围成一圈，把龟壳底围住。陈砚数了，二十四块，一个不多，一个不少。
他捡起一块，指尖蹭过边缘。
三个字：陈根生。
手一紧，差点掉。他没松，一块块看过去，每块都刻着这名字。字有深有浅，像是不同时候刻的，可材质一样，纹路连着，分明是一张大图的碎块。他忽然想起小时候，他爹在油灯下刻铜板——小凿子一点一点敲，声音轻，像雨打瓦。
残卷突然烫了。
胸口一热，他赶紧按住。纸滚烫，像要烧起来。闭眼，掌心在土上蹭了蹭，三指测温，感受地气。然后低声念：“东南燥则薯深埋。”
这是他爹教的第一句农谚。
纸凉了，恢复平静。
他睁眼，盯着那些碎片，没说话，也没捡。蹲下，把烟杆周围的土拍实，动作慢，像在做仪式。风又起，吹他衣角，碎片躺在地上，铜灰泛冷。
赵铁柱喘着，抬头看天。天亮了些，雾散了，可云还是压着，像要下雨。他忽然想起什么，伸手摸进机械臂的残骸，从烧糊的电路板夹层里抠出一块小铜片——他爹留的最后一件备用件，一直没舍得用。指甲大，边上刻着“癸未年制”，背面一道细线，像符。
他把铜片放在罗盘上，低声说：“爸，我用了。”
罗盘没反应。可那铜片边，青光一闪，极短，像回应，又像叹。
陈砚站起来，走到第一块碎片前，蹲下，右手小指那道旧疤蹭过地。这疤是七岁那年留的，他爹用铜尺划的，说是“开窍之礼”。他没捡碎片，也没碰罗盘，只是把残卷掏出来，摊开，盖在那块刻着他爹名字的纸上。
纸一碰，残卷背面浮出一道极细的线，从碎片出发，直指龟壳深处。淡得像蛛丝，却笔直，像是被什么拽着。线停了，终点在烟杆插的位置。
他抬头看赵铁柱。
赵铁柱也在看他，眼里没问，只有一种沉到底的明白。他知道，这线不是碰巧，是线索，是叫他，是命里定的路。
“你爹的名字，”赵铁柱开口，嗓音哑，“怎么在这纸上？”
陈砚没答。
他伸手，把残卷从碎片上拿开。纸恢复焦黄，纹路全无。他塞回怀里，动作慢，像怕惊了什么。风吹，残卷边角轻轻翻，像在呼吸。
他蹲在碎片旁，指尖划过地，顺着那道细缝。忽然明白，这二十四块，不是乱来的。它们围成圈，间距一样，角度准，像阵法的点。烟杆，是阵眼。
他抬头看龟壳，裂口黑得不见底。可他知道，下面不是空的。那是“母口”，是地脉的根，也是封印的头。他爹的名字在这儿，意味着什么？
他想起小时候，他爹总半夜出门，回来鞋底沾泥，手里拎个铜盒。他问过一次，他爹只说：“祖宗的东西，别碰。”后来盒子没了，他爹也病了，临死前只留一句：“烟杆在，脉不断。”
原来如此。
他闭眼，掌心贴地，三指测温。地气稳，可深处有动，像心跳，又像呼吸。不是自然的，是人弄的——下面有人，或者，有什么醒了。
赵铁柱靠在断梁上，机械臂彻底废了，液压液流光，只剩空壳。他看着陈砚，忽然说：“你爹是不是……早就知道？”
陈砚睁眼，没看他，只盯着那二十四块碎片。
“他知道。”声音轻，“所以他把名字刻在纸上，埋进地里。每一块，都是信标，也是钥匙。”
“那你呢？”赵铁柱问，“你是来接班的？”
陈砚没答。他站起来，走到龟壳裂口前，伸手摸了摸烟杆。还是烫，但不烧手了。他忽然笑了，笑得淡，像风吹荒草。
“我不是来接班的。”他说，“我是来还债的。”
赵铁柱
