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他摸了摸怀里的竹筒，碎片安静躺着，不烫了。他知道，不是结束，是开始。陆子渊的表、爹的死时间、周映荷的标记、青铜板的星图——都不是偶然。是一张网，用血、时间、地脉、星象织的，他们，正站在网眼中央。
赵铁柱喘着气，靠在水泥桩上：“接下来去哪儿？”
陈砚不答。他低头看手心，那层灰绿锈还在。他忽然用力一搓，粉散了，露出一道细疤——小时候爬老槐树留的，早好了，现在却隐隐作痛。
他抬头，看远处山脊。夜里，一道模糊轮廓浮现，像只巨龟趴着，背甲朝天。
“回祖坟。”他说，“我爹没死在农药瓶旁。他死在那儿。”
