> 可有些事，总得有人做。
像他爹，大旱年明知祭土会伤身，还跪着求雨；像他爷，临死说：“别让田荒了。”
他不怕死。
他怕的是，这地，这田，这祖祖辈辈的命，被人当工具，当祭品，当野心的垫脚石。
风大了，工装裤角猎猎响。
他走到镇口，回头看祖田。秧苗在日月光下摇，影子交错，像无数人低头耕。
他转头，继续走。
脚下的路软了，像土在呼吸。
纸在胸口轻轻颤，像心跳。
他也深吸一口气，迈进黑里。
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