水”字，最后一捺总拉得特别长。
丝写完六个字，断了。
“他已共生，勿近。”
字散在空气里，菌丝缩回地底，像蛇退进洞。赵铁柱瘫着，手撑地，喘得厉害，裤管渗出淡红，不知是血还是水。
陈砚没动。低头看残卷，纸面安静，可边角微微鼓起，像血管跳。他知道它还能看，只要再割一次。
他不想割。
把残卷收回怀里，拉赵铁柱站起来。赵铁柱腿软，靠着他，一步一晃。
“那是什么？”赵铁柱问。
“不是病。”陈砚说，“是活的。”
“啥意思？”
“它认你。因为你种过地，流过汗，翻过土。它把你当自己人。”
赵铁柱愣住，低头看裤管上的红。
“所以它不杀我？”
“它不需要杀。”陈砚看着渠底，“它要的是活的耕者。死的没用。”
远处，祖坟方向传来一声闷响。不是雷，是地底传上来的，像大东西翻身。陈砚回头，看见坟前那块供石湿了，不是雨，是渗出的水。红的，顺着石缝往下流，滴进土里，土吸进去，又鼓起来，像呼吸。
检测仪突然报警。他掏出来，屏幕闪红——祖坟区养分值破临界，有机质飙到十二，还在涨。这不正常。土在疯长，不是肥，是反噬。
他把赵铁柱扶到干地，自己走回渠边。蹲下，液压铲插进砖缝，用力一撬。砖起一半，底下露出更多刻纹。他伸手去抠，指尖碰湿泥，忽然一滑。
泥里有东西。
扒开，是一截铜管，锈绿，连着根线，埋进地下。线不是现代的，是老式胶皮，外层裂了，露出铜丝。他顺着看，消失在渠底裂缝里。
掏出检测仪，夹住铜丝，通电测阻。
信号回传。
不是电，是数据流。微弱，断续，有规律。像在传什么。
他盯着那线，脑子里过陆子渊的脸。那人总在现场留铜显微镜，衬衫纽扣是青铜齿轮。他不是考古的。他是来读地的。
读地脉的跳动。
读耕者的血。
他把线扯断，扔进包里。站起身，最后看一眼渠底。红水还在流，膜在长，砖缝里的纹，像活的，在动。
转身，扶着赵铁柱往回走。
赵铁柱走不动，膝盖发软，每一步都像踩棉花。陈砚架着他，肩头压着重量，手心全是汗。
走到半路，赵铁柱突然停住。
“我……”他开口，声音不对，“我得回去。”
“不行。”
“那渠……得拆。”
“现在不能碰。”
“可……”他眼神发直，盯着镇北方向，“它在叫我。”
陈砚猛地扭头看他。赵铁柱的眼白，有一圈灰，像蒙了层膜。
他没说话，只是把人架得更紧。赵铁柱挣扎了一下，力气不大，像是从身体里被抽走了什么。陈砚加快脚步，穿过田埂，绕过老柳树，终于把人拖到村口卫生所。
医生老李正蹲门口抽烟，见两人狼狈样，烟头一扔就迎上来。
“咋了？中毒了？”
“不是。”陈砚喘着气，“他碰了渠里的东西，现在神志不清。”
老李掀开赵铁柱裤管，皱眉：“这红的……不像血。也不像泥。”
“是菌丝。”陈砚低声，“它认他。因为他是耕者。”
老李一愣，摇头：“你又来这套？什么地脉、耕者……咱们这代人种地是为活命，不是当祭品。”
陈砚没争。从包里取出那块带纹的砖，放在桌上。老李凑近看，手指刚触到刻痕，忽然抽手，像被烫了。
“这纹……我见过。”他声音低，“小时候，我爹修渠，挖出过一块，说不能碰，埋了。他还烧了手。”
陈砚点头：“七十七块镇脉砖，压的是‘龙脊’。清末大旱，死了三万人，不是天灾，是地反噬。那时候，
