她摆摆手，“都是练出来的。没人一开始就会。”
我走出练习间，回头看了眼门牌号。灯光照在数字上，是“307”。
走廊很静，但我耳朵里还在响着那段切分节奏。第三拍的“跳”，像一颗石子扔进水里，荡开一圈波纹。
我低头看手，鼓槌还握着，指节没发白，也没出汗。
我把它放进包里，拉上拉链。
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