“你长得像你爸。”她忽然说，“他以前也总不爱说话，可做事特别踏实。你唱歌的样子，也像他。他喜欢哼老歌，走哪儿哼哪儿，难听死了，可我爱听。”
我抬起头。
她眼角有光，不是哭，是笑出来的。
“你第一次叫妈妈，是在三岁生日那天。你拿着糖葫芦，摔了一跤，哭得喘不上气。我把你抱起来，你一边抽气一边喊‘妈妈’，叫得特别响。从那以后，你就天天这么叫。”
她停了停，呼吸重了些。
“后来……我不得不送走你。医生说你妹妹活不过三个月，除非找到匹配的血源。我试了所有办法，最后只能签那份协议。他们说你会被好好养大，说我会永远不知道你去哪儿。可我每天都在想，你现在在吃什么，有没有人陪你说话，冷不冷，饿不饿……”
她声音越来越低。
我没有打断。
“我知道你不该承受这些。可我也……真的很难过。”
她闭上眼，眼泪从眼角滑下来，顺着枕头浸进去。
我没擦它。
我自己也流着泪，一滴一滴掉在地上。
过了很久，她又睁开眼，看着我：“你能……再坐一会儿吗？”
我回到椅子上坐下，双手放在膝盖上。
“我不赶时间。”我说。
她嘴角动了动，像是松了口气。
我们谁都没再说话。
阳光移到了床脚，照在她露在外面的手上。我看着那只手，慢慢抬起自己的手，朝她伸过去。指尖碰到她手背时，她轻轻颤了一下。
我没有缩回。
而是把她的手，轻轻握住了。
她的手很凉，脉搏跳得慢，但很稳。
我听见走廊上有推车的声音，由远及近，又走远。
病房里只剩下呼吸声和仪器的滴答。
她的手指微微动了动，反过来，轻轻回握了一下。
我坐在那儿，没有松开。
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