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他的手冰凉，却稳得像铁钳。掌心紧紧包裹住陆震云的手背，也按住了那冰冷的枪身。
陆震云身体一僵，猛地转头看向他。眼中是未散的戾气和一丝不解。
书房里光线昏暗，只有书桌上台灯洒下一圈昏黄的光晕。雨点敲打着玻璃窗，发出单调的声响。两人一站一立，在狭窄的空间里无声对峙。
顾清翰迎着他的目光，镜片后的眼神锐利如刀，没有丝毫退缩，也没有丝毫恐惧。他微微摇了摇头，声音压得很低，却带着一种不容置疑的冷静和决断：
“震云，”他叫了他的名字，语气平静得可怕，“别脏了手。”
他顿了顿，按住陆震云手背的力道加重了几分，目光沉静地看进对方翻涌着暴戾的眼底，一字一句地，清晰说道：
“这件事，我来处理。”
不是劝阻，不是哀求，而是宣告。他用一种更冷静、更决绝的方式，接过了这把可能染血的刀。他的方式，或许不会见血，却可能更加残酷，更加彻底。
陆震云看着顾清翰眼中那不容置疑的坚定，那是一种他从未见过的、属于“顾处长”的、带着规则和秩序力量的冷硬。他紧绷的身体，缓缓松弛了下来。握枪的手，虽然仍未松开，但那股一触即发的杀意，却被顾清翰这轻描淡写却又重若千钧的一句话，生生按了回去。
